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2011-01-05T17:35:00.001-08:00

POR FAVOR, AGUARDE ALGUNS INSTANTES.

Quem ama, educa. ¹

2010-12-16T18:41:00.000-08:00

“No, woman, no cry

No, woman, no cry” ²

(Bob Marley)

Não vou deixar você ver a maldade, as fomes, todas as guerras. A falta que os seres humanos fazem uns aos outros. Confie na mamãe: a dor que chega pelo cordão umbilical já é suficiente.
Você não precisa aprender nada mais sobre o mundo, menininha. Não precisa descobrir que alguns garotos nunca ligam no dia seguinte, que alguns meninos não amam o suficiente para permanecer depois do “estou grávida”. Seu pai é um gurizinho e é desnecessário que você cresça para descobrir que ele nunca foi um super-herói.
Mamãe está aqui com você, aqui na sala de espera. Aí dentro deve ser o lugar mais limpo e mais seguro do mundo. Eu quero que você só tenha lembranças doces, então sua memória não será muito longa.
Você já ganhou uma vez, garotinha. Pra quê competir sempre? Eu descobri que a pessoa que disse que a vida é uma grande corrida estava redondamente enganada.
Tudo que poderia conhecer de bom, minha filha, você já experimentou. Nunca vão dizer a você que a bebida é boa, que não dói, que uma só tragada é legal ou que sem camisinha não tem problema. Não vai acreditar nos tolos ou nos cruéis.
Sua avó me dizia que toda filha deve respeito à mãe. Eu não quero cobrar isso de você. Agora que olho para a maca que nos espera sinto não ter esse direito. Mas exijo que fique sabendo que sua mamãe está te salvando de uma desgraça sem nome, uma desesperança que, todos sabem, acaba em morte.
Mamãe não mente. Se eu digo que é verdade, então é verdade, princesa. Porque amo muito você.
Quer saber se vai doer?
Não tenho qualquer certeza, mas acho que sim.

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NOTAS DA AUTORA:
1 - Eu não tenho nada contra Içami Tiba e nunca li qualquer um de seus livros.
2 - “Não, mulher, não chore / Não, mulher, não chore” A música do Bob Marley não é sobre o tema do texto, mas eu escrevi depois de tê-la ouvido e acho que seria legal ler ao som dela. Então clique AQUI pra escutar.

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ATENÇÃO!

Esse texto não é favorável ou contrário ao aborto e/ou a sua legalização. Não pretendo me posicionar quanto a esse assunto aqui no blog tão cedo, até porque nunca precisei passar por uma experiência como essa.

Seca

2010-12-15T18:25:00.000-08:00

Hoje não me cabe ser trágica. Não é necessário e soaria piegas. O mundo lá fora já anda suficientemente trágico. Vou furtar todo meu senso artístico-nacionalista e despir todos os meus ideais.

Hoje eu não vou escrever pelo bem maior, por sentimentos nobres, pela idealização de um cotidiano, por educação, por infância, pela gentileza ou em prol da disseminação de um estilo de vida sustentável.

Não escreverei, sobretudo, a respeito de meus sentimentos.

Não cantarei o amor e todos poderão dizer que

hoje eu não falei das flores.

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Nota da autora:

Tem dias que seu coração grita tudo, mas sua poesia cala!

Droga, cara...

Fonte da imagem:
http://www.flickr.com/photos/30375620@N06/3148670336/

DESACORDO

2010-12-14T20:56:00.000-08:00

I - Para essas coisas

Vamos fazer um combinado?

De agora em diante estará sendo sincero quando disser a uma pessoa que ela pode contar com você. E se não puder dizer isso com verdade, que não o diga.

Vamos selar esse acordo e quando eu escrever um cartão de Natal você lerá o quanto antes! Prometo que esses meus bilhetes serão sempre curtinhos. Não quero roubar o seu tempo de vida.

Firmemos esse trato logo: quando eu me tornar um fardo serei prontamente avisada e convidada a me retirar. Nem sempre percebo o quanto asfixio. Lamento.

Assinemos aqui, agora, essas linhas curvas, a fim de testificar que você nunca, nunca, nunca mais me dará seu número de celular inútil, aquele que você nunca atende. Eu não quero a ilusão de que é possível conversar.

O último parágrafo de nosso contrato é, de longe, o mais importante deles.

Garantimos que, por agora e para todo sempre, você não tornará a insinuar qualquer sentimento de amizade a meu respeito, a menos que ele seja incorruptível e imaculado.

Noutras palavras, está determinada a sua proibição de dizer que “amigo é pra essas coisas” até que seja - se um dia puder ser! - meu amigo de verdade.

Sinta-se convidado ao meu coração.

II - Caso queira dizer "adeus"

Da próxima vez que me tornar um calo - se houver próxima, é claro - espero ser avisada. Desejo receber um recado singelo, mandado através de um moleque de pé descalço que vai me dizer assim: “Dona, não te querem mais por aqui. Vai-te embora que és um atrapalho emocional”.

Não será preciso que os bons rostos se curvem às minhas lágrimas jovens. Eu mesma montarei o corcel branco ao qual darei um nome altivo e serei parte daquela linha verde e azul que chamam de horizonte. Entregarei o corpo ao horizonte.

Meu peito tem boa memória e meu coração não se remenda para que o partam muitas vezes num mesmo lugar.

**********

NOTA DA AUTORA:

"Desacordo" é um texto só, em duas partes. Não é crônica, não é poema. Também não é conto.

Não faço idéia do que seja, sinceramente.

Pensando bem, faço sim: é o casamento do meu sono e da minha vontade louca de escrever. Vontade de escrever a despeito do torpor físico e da (falta de) lucidez.

Vontade de escrever a despeito, principalmente, da dificuldade de falar do que se sente - não na pele, mas abaixo dela.

Desculpas

2010-12-14T17:22:00.000-08:00

Perdoa-me, coração, essa falta grande, profunda. Perdoa minha moléstia absurda, cega, muda, surda. Traíra que sou! Não mereço um pingo do seu amor: eu sei! Eu sei!

Arrisco beijar suas mãos, seus pés. Coloco meus joelhos no chão.

Perdoa.

Perdoa que se não eu morro, eu mato, eu pulo, atiro. Perdoa... Se não eu lato!

E eu prometo, financio minha palavra, contrato, pago minha fiança: nunca, nunca, nunca mais compro um buquê de rosas vermelhas!

Daqui por diante, só brancas.

Só brancas, ou como você quiser que seja.

As Flores de Jasmim

2010-12-13T15:42:00.000-08:00

“E eu divido o meu sonho porque Mamãe ensinou que a gente deve dividir a pobreza da gente com quem é ainda mais pobre”.

(O Meu Pé de Laranja Lima - José Mauro de Vasconcelos)

Até os sete anos (ou quase isso) convivi com um pé de jasmim. Nessa idade eu acordava cedo por natureza e, aos fins de semana, deixava os cães entrarem na cozinha enquanto mamãe dormia. Eu sabia que nesse horário papai logo chegaria da padaria, mas isso não era problema já que ele, diferente de mamãe, não detestava animais dentro da casa.

Enquanto os cães - eram dois - me faziam companhia, eu observava o chão da cozinha. Tínhamos, na época, uma janela larga com uma parte da vidraça em verde e azul. Pela manhã o sol batia ali e desenhava o piso marrom com borrões de luz em diferentes cores. Eu, entorpecida, sentava no chão para assistir.

Havia uma época do ano em que o jasmineiro florescia e o cheiro adocicado da planta tomava uma parte da casa. Para minha delícia, a cozinha era particularmente afetada e meu passatempo matinal ganhava perfume novo.

Até que a terra do quintal foi dando lugar ao cimento e meus pais decidiram cortar o jasmineiro. O mesmo final categórico, mais tarde, abateu-se sobre meu pé de acerola. Não me lembro de ter chorado em qualquer das ocasiões, apesar de sempre ter sentido revolta.

Talvez por isso tenha ficado tão extasiada ao ler um trecho de “O Meu Pé de Laranja Lima” no livro didático de Português aos nove anos de idade. Senti um enlevo todo especial pela relação entre um menino e uma árvore que o fabuloso José Mauro de Vasconcelos arquitetou.

Há alguns meses comprei esse livro. Confesso que até então nunca o tinha lido por inteiro. Confesso também que comprei muito sem querer, muito por acaso: calhou de cair em frente aos meus olhos uma promoção com a edição mais recente da obra.

Lembrei do meu jasmineiro e do meu pé de acerola. E lembrei que nunca esqueci o trecho do livro didático: tanto que, relendo-o sete anos mais tarde, o reconheci.

De repente resgatamos uma coisa de nossa infância num momento em que estamos amadurecendo muito, e isso nos faz perceber o quando ainda é necessário crescer.

Crítica ao Dadaísmo

2010-12-13T09:00:00.000-08:00

Marcel Duchamp. Fountain. 1917/1964. Readymade: porcelain urinal.

Escolhe o objeto mais confuso
busca, adoidado, essência para o homem.
E todas as palavras correm ao amém
onde o sentido cai em desuso.

Diz da complexidade
vasta gama de valores.
Passa em vista muitas dores
sem qualquer finalidade.

Mente que a resposta está na falta
e o texto perde a função iluminada:
não abre olhos ou dá voz alta.

Sobra um corpo letrado de palavras desprovido.
Morre pobre a lógica abandonada.
Chora o homem incapaz de auto-sentido.

Três Poeminhas Ilustrados

2010-12-01T10:17:00.000-08:00

Umidade

Há mar

em todo

amar

poético

***

Tomé

Existe em mim um ceticismo

carnal e abstrato

que abriga memoriais

de catecismo

e batizado.

***

Fazer Poético

A esperteza

da Poesia

Está na Natureza

D’uma agonia.

Todo Soneto

tem um corpete

uma gilete

e um amuleto.

E a cada horror

o Poeta se torna

melhor amante-condor

Para que todo espasmo

abra passagem

ao Amor.

*****************

Nota da Autora: As imagens foram retiradas da internet. Google, GettyImages, Flickr & cia.

É Cloro

2010-11-20T12:40:00.000-08:00

       Só me ferro, Vanádio!

       Tio Césio, aquele bário, argônio sem um neônio no cérebro, não ouviu os conselhos do Mestre Iodo e meteu chumbo na cabeça do Frâncio.
       Nunca pensei no meu tio como um astatínio.
       Agora o Érbio e o Túlio tão pagando prata e ouro pra quem pegar o infeliz.
       Ontem o Lawrêncio veio me contar que o povo ta cotando a minha vida, todo mundo crendo que eu sei onde o tio Césio se meteu!
       Ah, Vanádio, se eu tivesse um bom cobre no bolso me mandava: ia pagar de índio germânio em Gálio... Se bem que, branco como sou, fico melhor de Amerício no Polônio!
       O melhor a fazer é fugir desse lugar perigoso antes que a morte do Frâncio saia na Rádio Comunidade. Porque se isso acontecer, irmão, vai ser um scâncio e eu to rubídio de vez!
       Tenho medo de dar com a cara no astato - medo de morrer. E sinto saudades do tempo em que a gente era moleque e dizia que ia ser Tecnécio em Química pra ganhar o Prêmio Nobélio. Nesse lugar o final da infância fede a enxofre!
       Eu sei que minhas últimas cartas têm sido muito fúnebres, mas há tempos em que é preciso ser forte. E nós somos hólmios pra isso ou não?
       Promécio pra você que logo mandarei outras notícias frescas.

       Fique na paz!
       Um abraço,
       Lutécio.

       PS: Mantenha silício. Certos segredos são só nossos.

*******

Dedico o texto ao amigo Gabriel A. F. Rebello, que está para Química como eu para Literatura.
Obrigada por estar sempre por perto para me perguntar "por quê?".

Pouco Barulho Por Muito

2010-10-23T14:13:00.000-07:00

Não posso dizer com clareza de que modo o Teatro entrou em minha vida. Não guardo a certeza do momento no qual diante do palco desejei estar nele - ou atrás dele. Mas posso dizer que isso antecedeu meu eterno romance com a Literatura e sucedeu o calor do Cinema, tendo acontecido, portanto, por volta dos meus seis ou sete anos, quando assistia aos ensaios das minhas primas para as peças amadoras da igreja.

Até que em alguma apresentação - um musical! - faltou ator para o papel de um anjo. Uma tia conversou com as pessoas responsáveis pelos espetáculos da igreja e dessa forma, mesmo sem meus pais e eu congregarmos qualquer denominação, fui escalada para o papel. Não havia concorrência, claro.

Comecei assim: como um anjo. E eu tinha uma fala! Uma frase a ser dita antes da primeira melodia dos anjos. Por conta de problemas no som ninguém ouviu, mas sei que não me importei. Ademais, dancei duas ou três canções.

Depois disso me deixei envolver em pequenas apresentações na escola: representei uma árvore muda, a Gralha Azul, uma árvore falante, uma vaca, a galinha de "Saltimbancos", entre outros. Na quarta série fui escalada para uma pata, mas o desleixo do diretor me desmotivou. Reencontrei o teatro aos 14 anos, novamente numa instituição de ensino. Mas sem espetáculos... Até agora!

No próximo mês estarei "em cartaz". Que coisa bonita de dizer! Como não percebi antes o sabor dessa expressão? Talvez por sempre ter feito peças de apresentação única: agora serão três dias seguidos encarando o público. Com música, sem musical. E, pela primeira vez, meu papel é humano. Nada de seres espirituais, vegetais ou animais irracionais! Sou, também, homem: meu personagem é D. Leonato, governador de Messina.

"Muito Barulho por Nada", na qual atuo, é uma das três comédias de Shakespeare a compor o espetáculo de uma hora e meia que abrirá a Mostra de Teatro da UFRJ nos dias 12, 13 e 14 de Novembro, na Praia Vermelha (Rio de Janeiro), sempre às sete horas.

O dia de expor um ano intenso de trabalho está muito, muito perto. E agora, pensando no Teatro, sei que a Literatura tem seus motivos para sentir ciúmes. Apesar d'eu nunca tê-la traído.

Bon Appétit

2010-10-16T17:42:00.000-07:00

Quando sentimos fome é muito difícil discutir todo aspecto sócio-político ou cultural da subalimentação. A gente acorda de manhã e não tem pão: é simples assim. É biológico.

Lavamos o rosto e enfiamos os pés nos sapatos a fim de entrar na escola porque quando sentimos fome o horário de almoço do colégio público é mais interessante que qualquer beabá.

A fome não ajuda a pensar. O calor e o trabalho também não. Quando sentimos fome a culpa se transforma numa sensação translúcida que vai abrindo espaço para todo mundo e quem mais der.

Às vezes sentimos fome e a culpa é nossa. Às vezes sentimos fome e a culpa é do mauricinho com um Nike. Às vezes a gente dá o troco pela culpa da fome mesmo quando ela é nossa. Mas nem sempre!

Quando sentimos fome o corpo padece e fica difícil pensar em 16 de outubro ou 25 de dezembro.

Quando estamos sentindo fome a ONU não passa de um sabão em pó muito caro.

******

Notas da autora:

1. Hoje, 16 de outubro, comemora-se o Dia Mundial da Alimentação por instituição da ONU (Organização das Nações Unidas), e não de OMO (marca de produtos de limpeza).

2. Isso não é uma jogada de marketing e eu não estou recebendo qualquer quantia pela pseudo-divulgação de uma marca.

Alucinação

2010-10-12T10:59:00.000-07:00

A minha alucinação

É suportar o dia-a-dia

E meu delírio

É a experiência

Com coisas reais

(Belchior)

Minhas alucinações estão na realidade.

Alucino a bondade do político corrupto, dou uma chance, um voto de confiança.

Alucino a qualidade de uma educação qualquer e a força de uma palavra vazia. Alucino o sentido dos quadros abstratos que não sei interpretar: qual a diferença entre esse azul e aquele outro?

Alucino as notas musicais para o meu cantarolar.

Imagino a tosca publicação de um grande livro.

Alucino a importância dos feriados e as vantagens da procrastinação. Alucino as chances de recuperação que nosso sistema penitenciário tem oferecido.

Quando estou ao volante, alucino também as placas da pista abandonada.

Alucino o retorno dos impostos que me sobrecarregam - especialmente no que se refere ao pedágio.

Alucino um nacionalismo, um patriotismo. Alucino significados para o verde e o amarelo.

Alucino não sentir a falta que uma presença forte faz.

Alucino a confiabilidade dos jornais e o lirismo das telenovelas.

Alucino a inocência do homem diante das catástrofes globais. E alucino - felizmente - a minha capacidade para fazer a diferença.

***

Notas da Autora:

1) A repetição da palavra "alucino" foi inevitável: eu não queria mesmo evitar!

2) Saiba mais sobre a canção que inspirou meu texto aqui: http://letras.terra.com.br/belchior/153384/

3) Feliz dia das crianças... Apesar do texto não ter nada com isso! :s

Alegoria da Saudade

2010-10-11T18:01:00.000-07:00

Ontem, de repente, ficou muito difícil conhecer sua existência. Talvez pelo vislumbre da idéia - ainda branda - de que já não me pertence a sua saudade e a culpa nem mesmo é nossa.

Despertei quando era ainda noite e temi a essência do seu nome nos meus lábios. Uma palavra minha morria no escuro solitário do quarto e só o que podia sentir era uma enorme falta sua, como se você me tivesse visitado no sonho e depois (fisicamente) fugido pela janela. Você voava em mim como um Peter Pan particular.

Hoje eu não atendi nenhum telefonema, não enviei qualquer telegrama. Apenas suspendi o suplício dos meus deveres para sentir a falta que você me tem feito todos esses meses. Respiro carência há algumas horas e se escrevo esse bilhete anônimo é porque, antes de qualquer coisa, conheci uma esperança.

***

Nota da autora: Essa é uma obra de ficção e qualquer semelhança com a realidade é fruto do acaso, do destino e/ou da vontade divina - não necessariamente nessa ordem.

De Uma Perda Maior

2010-10-05T14:49:00.000-07:00

Quando a dispensa por parte de quem amo torna-se rotineira procuro me lembrar da falta de direitos que tenho sobre todos os sentimentos em relação a mim. Não tenho direito a qualquer exigência de amizade ou comprometimento. Não posso obrigar o afeto alheio. Ultimamente nem abrigá-lo tenho podido.

A única coisa da qual sinto ter direito, nesses casos, é a luta por sinceridade: espero que aqueles a quem amo me falem com verdade.

Eu sei quando alguém já não se importa comigo, quando não sou mais interessante, quando para o outro a relação de "amizade" - com aspas? - transforma-se em mero acessório de um passado. Eu sei quando a distância concretiza seu trabalho mais cruel, o de afastar as pessoas. Devo ter um quê sensitivo.

Aos que me abandonam deixo o pedido silencioso: não finjam. Não há necessidade.

Fingir que ama. Fingir que considera a melhor das amigas. Fingir que sabe o quanto pode contar comigo. Fingir que eu posso confiar. Essa hipocrisia prende tudo o que o amor procura libertar e machuca muito, muito mais. Prefiro não ser mais chamada de "melhor amiga". Sequer de "amiga". Nada se perderá que já não tenha sido perdido.

Nunca aprendi a exigir força e presença dos meus amigos. Procuro cultivar sentimentos como devem ser: gratuitos. Talvez por isso tenha visto mais de uma vez as costas de quem chamei "melhor amigo": não poderia obrigá-los a seguir comigo vida a fora, mesmo que me disponha a fazer isso por eles.

Uma advertência: nunca nos acostumamos a esse tipo de abandono. E, diferente da perda por morte ou traição, não dói menos a medida que o tempo passa. Porque a solidão aumenta.

Hoje não espero a construção de amizades futuras. Entendo esse tipo de amor (o amor-amigo) como sentimento de máxima raridade. E penso que, perdendo os amigos que tenho hoje, não encontrarei outros.

É preciso deixar claro que amigos são pouquíssimos! Conto-os nos dedos de uma mão. Todas as demais pessoas queridas são colegas - amadas, sim; importantes, sim; mas n'outra instância sentimental.

E ninguém diga que desacredito a amizade eterna. Muitíssimo pelo contrário! Apenas não me vejo de posse do direito de afirmar que já a tenha desfrutado.

Mocinha

2010-09-25T16:42:00.000-07:00

Lúcia sem mácula

E da Graça sem candura

Capitolina pseudocigana

sem olhar oblíquo

E que dissimulados

só tem os pés.

A cabocla Zulmira

um tanto quanto pálida

um tanto menos xucra

Quanto à boneca falante

de diferente

só o bordado no pano.

Uma Jerusa Abboutt

nunca adotada que

- por comodismo -

jamais selou a carta

A Aurélia menos rica,

bela e vingativa.

E nada burocrática.

Uma branquinha Carolina

com rompantes simpáticos

em falta com promessas.

Aquela portuguesa

casada com o primeiro cego

e, ao mesmo tempo,

Julieta do Maluquinho.

Alice de mil mundos

e nenhum espelho

Inês da preguiça

e grinalda nenhuma.

***

Nota da Autora:
Impossível mensurar quantas personagens femininas importantíssimas não figuram no texto! Mas desejei falar dessas, só dessas.

- Lúcia e (Maria) da Graça são a mesma personagem de José de Alencar em "Lucíola";
- Capitolina é a Capitu de Machado de Assim em "D. Casmurro";
- Zulmira (Zuca): de Ribeiro Couto em "Cabocla";
- A boneca falante é Emília de Monteiro Lobato no "Sítio";
- Jerusa Abboutt é a órfã que protagoniza "Papai Pernilongo", livro da estadunidense Jean Webster;
- Aurélia é outra personagem de Alencar, dessa vez em "Senhora";
- Carolina é a "Moreninha" de Joaquim Manuel Macedo;
- A portuguesa casada com o primeiro cego aparece em "Ensaio Sobre a Cegueira", clássico livro de José Saramago (que Deus o tenha!)
- Julieta foi criada por Ziraldo para a turma do "Menino Maluquinho";
- Alice: de Lewis Carroll em "Alice no País das Maravilhas" e "Alice no País do Espelho";
- Inês é a jovenzinha a frente de seu tempo sobre a qual Gil Vicente escreve em "A Farça de Inês Pereira".

Mateus

2010-09-12T13:13:00.000-07:00

Nem só de ar

Nem só de calor

Nem só de honra,

dinheiro e pudor.

Não apenas da beleza

Nem só de espaço

Nunca somente da certeza,

unicamente do cansaço.

Nem só da própria vida

e da morte alheia.

Jamais das cores

d'uma só bandeira.

Nem só de pão

morrerá o homem.

Imperialístico

2010-09-09T17:30:00.000-07:00

Vendem-se as forças que

- braços dormentes -

o pão é vendido.

Vendem-se bocas

e olhos amigos.

Vendem-se os credos

das almas sofridas.

Línguas

- também -

são vendidas.

[<o>]

Bilhete de Geladeira

2010-08-30T19:49:00.000-07:00

Marília querida,

lavei o carro
passei a roupa
dei banho no cão
e nas crianças.
Pedro foi pro futebol
e Maria pra escola.
Estendi a roupa na corda.
Sabe aquela camisola furada?
Então, costurei.
No jardim reguei as flores
capinei
podei
plantei.
Até aqueci a comida.

Tomara que depois disso tudo
você note o quanto eu posso
ser mais útil que o idiota
do teu marido.

Do mordomo-jardineiro-faz-tudo que te ama,
Dirceu.

Motivo

2010-08-02T11:46:00.000-07:00

Ontem assisti a um vídeo no qual Paulo Leminski chamava a literatura de “inutensílio”. De fato, não é fácil - tampouco agradável - a busca de uma utilidade prática para o lirismo. Não podemos, mesmo, tornar um poema uma escada, um martelo, ou a chave de fenda que seja.

Ao mesmo tempo o fazer poético - e nesse fazer incluo as leituras e as ricas miudezas da vida - é multifacetado em funções pessoais, subjetivas e, vez em quando, sociais. A produção literária e a sua recepção são ferramentas de desabafo, reflexão, motivação, enfrentamento, diversão e discussão política (e política não é uma aplicação prática ou quase isso?).

Assim, se Leminski tiver razão, se a literatura for um inutensílio por não enquadrar utilidade prática, nos cabe problematizar não apenas os motivos que ainda nos levam ao envolvimento poético, mas também, e enfaticamente, os porquês de nossa valorização da praticidade.

Existiria uma desvalorização do autoconhecimento, da exposição sentimental, da catarse, da beleza por si só e do lúdico no mundo contemporâneo - tão bem caracterizado pelo individualismo, pelo rigor nos padrões estéticos do corpo, a depressão e o metodológico?

Aliada a essa questão está uma busca, dentro da própria literatura, por uma motivação para a produção artística. É essa procura que lemos nos versos de Leminski: “Escrevo porque preciso/ preciso porque estou tonto/ Ninguém tem nada com isso”; e é ela também que salta aos olhos nas palavras escolhidas por Imre Kertész para discursar ao receber o Nobel de Literatura, há oito anos:

“Cedo descobri que não me interessava nem um pouco para quem ou por que escrevia. Uma única questão me interessava: o que ainda tinha eu a ver com a literatura?”

Mesmo ao término desse texto ficarão abertas perguntas sobre uma possível utilidade ou toda a falta de serventia prática do fazer poético. Essas perguntas tem sido uma preocupação não apenas de nossa sociedade imediatista, mas dos próprios escritores, como vimos. Não me sinto uma autoridade para responder ao porque da escrita senão a nível pessoal e é assumindo esse caráter particular que arrisco: o homem faz sua poesia pelo mesmo motivo que ama. Se alguém é capaz de descrever a essência do amor, então talvez (apenas talvez!) seja capaz de encontrar o motivo pelo qual escreve. Eu, que nunca descobri, reescrevo a frase célebre: a literatura tem razões que a própria razão desconhece.

**********

Notas da autora:

2) Leia mais sobre o escritor Imre Kertész aqui.
3) O vídeo que mencionei no início do texto está logo abaixo.

Cartas Para Alice

2010-07-28T17:46:00.000-07:00

Querido Josué,

assim que descarreguei os caminhões de mudança encontrei sua carta destinada à Alice, essa jovem mulher que eu não conheço. Guardei a primeira carta, ocultei-a de meu esposo, mesmo sem esperar por uma segunda correspondência. Você narrou para mim o batizado festivo de sua sobrinha e agora afilhada, reclamou das novas manias de sua avó e elogiou alguns de seus professores.

Pela primeira carta concluí que era jovem e que aquela não era, nem de longe, uma carta de amor. Cheirava a uma tentativa de matar a saudade e a distância. Você mostrou-se, desde a primeira carta, íntimo de Alice. E foi essa intimidade o que me encantou.

Quando recebi a segunda carta, desejei a terceira. E, ao receber a terceira, temi que não houvesse quarta. Somente pela quinta entendi que você jamais exigiria uma resposta de Alice, jamais pediria qualquer retorno: sua intimidade permitia o silêncio. A mim, suas palavras soavam um contato real, palpável, até físico.

Para que entendesse o que sinto precisaria saber quem sou. Reconhecer que, diferente de Alice, não tenho amigos íntimos, não guardo (ou não guardava?) segredos, não consolo quem quer se seja. Estar casada nunca me garantiu esse tipo de intimidade transcendental que vai da liberdade de espírito à de contato. Ao contrário, contribuiu para que eu me acostumasse a não ser uma pessoa abraçável.

Dessa forma, mesmo em sua juventude (é provável que dez ou doze anos nos semparem), compreenderá o quanto me significou recolher semanalmente a correspondência, aguardar notícias, lembrar de nós, conter os segredos pelos quais Alice deveria zelar. Essa doce Alice que agora soa como uma parte minha. Alice sou eu recém-desperta. É minha versão mais amigável, aquela se pode procurar na busca por compreensão. Alice é minha possibilidade de ser um ombro amigável.

Foi assim até a carta número trinta e sete, em que me mandou a notícia do divórcio de seus pais. Notei que ser apenas o ombro não bastaria. Precisava também responder, independentemente do que você me exigisse - ou exigisse de Alice. Precisava responder porque já não me preocupava ser o seu apoio; importava-me vê-lo bem sustentado. A importância era você, finalmente. Acredite-me quando escrevo que nesse momento tornei-me sua amiga.

Tão logo encontrei-me despida de boas palavras de consolo para enviar, escolhi dizer a verdade, tudo o que eu tenho agora - a verdade. Não o conheço bem, você não me conhece nada. Tem, inclusive, o direito de sentir sua privacidade roubada e me detestar por isso. Peço desculpas. Anexo todas as cartas que deveriam pertencer a Alice e um cruzeiro, para enriquecer a coleção de cédulas e moedas antigas sobre a qual me falou no vigésimo bilhete. Além disso, recomendo paciência e alguma coragem, porque, sim, meu pequeno, você deveria dizer para sua mãe o que me contou da última vez que escreveu.

Se desejar escrever mais, prometo, de agora em diante, responder a cada carta com o mesmo gosto que me faça a leitura dela. E não me chame mais por Alice, que é só um vintém de mim. Chama-me inteira.

Prazer,

Maria Eliza.

P.S.: Um abraço forte!

Daquela Zinha

2010-06-29T18:36:00.000-07:00

A garota não sabia nada da vida. Tinha é que ficar esperta. Falava coisas vagas sobre baleias, roteiros de cinema e mapas da Indonésia. Mudava todo dia de assunto. Menos a parte das baleias, isso era constante.

Uma vez me disse que nunca tinha ido numa balada e não via graça maior no barulho e nas dancinhas. Respondi que se nunca tinha ido não poderia dizer com razão. E convidei pra uma festa aí, uma qualquer.

Ela queria saber se teria bebida, que ela não bebia e não queria apoiar os porcos destruidores de fígados da grande indústria alcóolica.

Engraçado. Uma vez a vi acender um cigarro.

Eu quase disse isso.

Ela se vê tão esperta, superior e digna! Tão distante do resto do mundo e de mim. Dona do dono da verdade.

Todo dia me pergunta o que é verdade, e nada é de verdade. Uma vez respondi que a verdade é o que se vê claramente. E ela riu! Cega.

Mesmo assim fiquei feliz quando aceitou o convite e amarguei deveras sua falta. Ela não foi. Nunca vai e não sei por quais motivos julguei que seria diferente dessa vez.

Faltou ao enterro do próprio pai! Viajou pra um país mais quente e voltou trinta dias depois, cindo quilos mais pesada - e linda! Ninguém entendeu.

Da última vez que a encontrei estava com o novo affair, sentada no banco da praça, metida num vestido florido surrado, tocando um violão velho. Lembro que uma folha caída de árvore prendeu no cabelo dela. Aposto que só eu, no mundo inteirinho, notei.

Ela não me viu,

Então foi como sempre.

***

Nota da autora: Passo o corretor ortográfico assim que for possível.

Eurélio

2010-06-29T16:22:00.000-07:00

Abismo é o que vem depois do fundo do poço.
Brasão é o bom nome quando ilustrado
Colorriso é a boca do palhaço.
Décadas são períodos históricos com músicas um pouco melhores e roupas piores ou tão ruins quanto.
Esfera é o círculo em 3D!
Fofoca é o resultado de uma brincadeira de telefone-sem-fio com cem mil jogadores.
Gás é o que nos alimenta.
Hipopótamo é a resposta de 76% dos brasileiros para a pergunta "Uma palavra com H?"
Idiota é um estrangeirismo mal aproveitado.
Jardinagem é o que fazemos para nos sentirmos menos culpados em relação ao aquecimento global.
Luz é o que nos guia, mesmo ferindo nossos olhos.
Mãe é quem cria.
Nação é a pretenção de todo país.
Ordem é a utopia dos burocráticos.
Paladar é o que nos engorda.
Queijo é a desculpa preferida do Jerri para atormentar o Tom.
Rio - aquilo que corre.
Salário - um rio deveras rápido!
Tatuagem é tela de pintura feita de e no coro humano.
Umbigo - forma aportuguesada para Imbigo.
Vilão é o dono do ponto de vista que não nos satisfaz.
Xadrez é a estampa mais aceita em tabuleiros desde muito tempo A.C.
Zebra é quando o bicho pega!

---

Nota da autora:
Tá, eu sei... Eu li... Podem rir...

Meia Colher de Chá

2010-06-29T15:53:00.000-07:00

Não escreva (para ser lido) quando estiver aflito.
Quando estiver aflito cante, lave louça, assista TV, cozinhe, jogue paciência spider no computador. Mas não escreva! (Para ser lido.)
Não deixe que o papel seja um descanso, seja tão pouco político, tão egoísta. Não deixe que todo texto seja apenas um diário de mágoas em eterno processo de adolescer.
Não se deve comer o bolo enquanto ele é assado - já dizia bivó.
A aflição do autor pré-esquenta o forno.
E, a massa só se faz mesmo de cabeça fria. - Além disso.

SG, 21 de Junho de 2010

2010-06-21T17:44:00.000-07:00

Querido amigo;
acima de tudo em mim, amigo,

permita-me agora, e apenas agora, por força das ocasiões adversas do passado próximo, por favor e por algumas lembranças distantes, talvez - enfim - permita-me ser egoísta.
E sendo assim egoísta peço em tom humilde que me inclua.
Que eu pertença a sua vida (em especial íntima), que seja ombro ativo das suas necessidades de consolo, que aprenda as palavras certeiras e os entreolhares mais expressivos, que tenha contigo trejeitos - nossos, próprios - que possamos ter, ainda, assuntos eternos, instrínsecos a vida e também mortais, ínfimos - mas de trivialidade ímpar!
Permita-me (do alto de meu egoísmo pedinte) ouvir as suas novidades, suas faltas de novidades, seus gostos, humores e desumores.
Permita-me ser uma daquelas poucas, raras, especiais pessoas ao lado das quais você pode ser e estar sendo como precisar, desejar ou bem entender.
E se eu puder ser um pouco mais esgoísta, deixa-me dizer sempre que for necessário (como agora) o quanto sinto uma falta danada de qualquer intimidade entre a gente. Porque nós somos amigos.

Um queijo, um rato, um beijo e a faca na mão,
Letícia.

E agora José?

2010-06-18T12:07:00.000-07:00

Hoje 18 de junho de 2010 sexta-feira faleceu José Saramago português escritor Nobel em Literatura autor dos Ensaios pelos quais me apaixonei e da Viagem do Elefante que critiquei (disse poxa... mal parece o Saramago...) de um sem-número de postagens no blog que numa devoção quase ofensiva leio e releio - eu e mais umas milhas de gente - autor de uma porção de livros que não li e sempre quis ter comprar digerir e dos comentários polêmicos com os quais concordei e discordei sem me preocupar com o tamanho do homem que opinava só porque o Saramago já é de casa. Para um escritor que falou tanto, espero que maldito não seja esse meu silêncio, mania de dizer nada que a gente já não saiba.

Ainda há quem tente...

2010-06-15T14:40:00.000-07:00

CICLO D'ÁGUA

A Ararinha
quando molha
bóia feito araribóia

Feito ararinha bóia
quando molha
a Araribóia

***

Fuga pela pulga

Morde, pulga! Morde!
Pode, pulga! Pode!
Pula, pulga! Pula!
Péla, pulga! Péla!
Morre, pulga! Morre!

***

A BEBIDA
IN
BEBEDA
E CULMINA
NUMA
Q
...U
......E
.........D
............A

***
MEIA-NOITE

Primeiro
atinge em açoite
das horas o ponteiro
resquício de noite

Segundo
badala malandro
calafrio em abandono
soturno pêndulo

Terceiro
outra vez ponteiro
menor que o companheiro
abraça-se ao primeiro

***

Evidente que os versos não são meu forte...
;-)
Mil lamentos. ^^'

2010-06-02T16:18:00.000-07:00

Era um gosto de industrial que eu ainda não conhecia e mesmo assim, teimosa, procurei por lembranças dele.
Veio na cabeça o som da acerola rompendo nos dentes, dos tecos que os guris davam nas bolas de gude e do farfalhar que a festa das pipas fazia ao vento. E nada disso tinha qualquer coisa a ver com o gosto que eu trazia na boca.
Abri os olhos e a prima perguntou se eu já sabia do que era.
_Adivinhei não.
Tapando meus olhos com uma das mãos, ela meteu-me outra coisa na boca.
Não entendo porque, mas pensei nos meus bichos de pelúcia, no meu estetoscópio de brinquedo e do grosso do cimento de muro que roçava minhas costas durante os jogos de pique-parede.
Olhei de novo para minha prima.
_É de morango?
_Acertou!
E ela encheu minhas mãos com um punhado de doces de fábrica embalados em plásticos multicoloridos.

Assim Conheci A Bala Juquinha

***************

NOTA DA AUTORA:

O título do texto é "Assim Conheci A Bala Juquinha". E, ao contrário do "normal-certo-ideal-belo-etc" ele fica no final do texto e não no início. Vou explicar: normalmente a últica coisa que escrevo para um texto é o título. E eu não sou (mesmo) boa com títulos. Na primeira versão "Assim conheci a Bala Juquinha." era simplesmente a última frase. Quando decidi determinar o título percebi que independentemente do quanto essa frase fosse boba ela era O título do texto. Como se estivesse intrínseca a ele. Um nome próprio.

Penso inclusive que o texto promoveu um auto-batismo.

Por outro lado, colocar esse título estragaria toda a formação do texto, deixando-o ilegível. Horrível.

"Assim conheci a Bala Juquinha" nasceu para ser um título e, também, para fechar o texto.

Então cogitei repetir os termos e vi - eca! - que seria a pior alternativa apresentada até então.

Fiquei sem saída.

Ou alterava a conformação nativa do texto ou produzia um texto-mutante com o título no final.

Espero que alguém goste do texto-mutante.

E o Direito de Permanecer Calada

2010-05-17T17:18:00.000-07:00

Alô?! Mãe?! Não, mãe, não. Escuta. Eu to bem. Sério. Não, não quero falar com o pai. Nem conta pra ele que eu to ligando agora, ta? Porque não, mãe. Por favor. Será que você pode vir me buscar? Pode? Anota o endereço... É. É na delegacia. Você vai achar o lugar com certeza, está bem? Não precisa vir de carro se não der. Só vem hoje. Eu tenho que te ver. Eu não sei. Mãe, não se esquece de trazer uma muda de roupa, ta? Porque eu vou dormir aqui. Não fiz nada de errado! Juro! Acontece que eu tinha que falar com ele. Eu não podia deixar ele fazer tanta mer... Mãe, pára. O policial ta falando que meu tempo acabou. Vou desligar. Não conta nada pro pai, nem pra vó. Entendeu? Amo vocês. Amo. Beijo.

A ESCOLA

2010-05-10T12:31:00.000-07:00

Era uma escola muito engraçada
Não tinha lápis, não tinha nada
Ninguém podia estudar lá, não
Porque a escola não tinha chão
Ninguém podia comer merenda
Porque a escola não tinha renda
Ninguém podia fazer figura
Porque na escola não tinha pintura
Mas era feita com muito amor
Pelo trabalho do professor

Mas era feita com muito amor
Pelo trabalho do professor

***

Notas da Autora:

1 - Releitura do poema-música “A Casa” de Toquinho e Vinícius de Moraes. Não está tão bem feita quanto eu gostaria, mas a boa intenção compensa.

2 - Se tiver problemas para comentar, por favor, clique sobre o título da postagem. Obrigada.

3 - Aos bons mestres com carinho.

***

Conteúdo adicional:

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HERÓI

2010-04-30T13:27:00.000-07:00

Era um texto muito bom, senhor. Eu garanto. Era um texto de talento, com estilística refinada. E eram metáforas profundas, senhor editor, de umas poucas e bem compostas rimas.
Falava de um homem de espírito nobre da classe média de um país do Terceiro Mundo. Falava em como o homem tinha sonhos e problemas, e em como o homem tinha amigos. Falava especialmente do silêncio na voz do homem e de como ele guardava um mundo próprio.
Não sei porque o homem guardava, senhor. Mas é certo que tinha medo, embora fosse corajoso - isso é comum a muitos de nós.
E tinham futuro. O texto e o homem, quero dizer. Sim, senhor, belo futuro.
Era um texto excelente, como percebe. E teria sido muito melhor se eu o tivesse terminado para a publicação. Mas fui incapaz.
Problemas com o prazo? De nenhum modo, senhor!
Não concluí o texto porque eu sou amigo do homem. E tanto me doía, senhor... Tanto me doía.

***

Nota da Autora: Use a música do vídeo como trilha sonora para a leitura do texto. Escrevi pensando nela.

eu e meus preconceitos

2010-04-28T15:10:00.000-07:00

Eu tinha sete anos de idade quando o livro didático de História e Geografia da primeira série (atual segundo ano) perguntou: "O que você pensa sobre pessoas que tratam os outros de acordo com a cor de pele?"
Abaixo, a transcrição da minha resposta:
"Eu penso que as pessoas que tratam os outros de acordo com a cor da pele estão erradas, porque as pessoas são seres humanos todos iguais. Essas pessoas que tratam os outros diferente por causa da cor da pele são inferiores."
Duas coisas precisam ser ditas a respeito da minha infância. Primeiro: fui uma daquelas crianças sinceras, que dizem (até) mais do que devem. Segundo: Não fui uma criança dotada de sarcasmo refinado.
Podemos então imaginar o quanto o que eu escrevi representava minha maneira de pensar.
Hoje, nove anos depois, noto uma contradição enorme: todos são iguais e aqueles que não agem de acordo com essa afirmativa são, portanto, inferiores. Ora, se alguns são inferiores, nem todos são iguais.
Agora saio em defesa daqueles que aos sete anos acusei. Pessoas preconceituosas não são pessoas inferiores. São pessoas, simplesmente.
Pessoas cheias de preconceitos, muitas vezes, são pessoas mal informadas. Falam sobre o que não sabem, munidas de informações pouco confiáveis jogadas aqui e acolá. E não raro são afetadas negativamente por seu olhar preconceituoso.
Tenhamos então a decência de condenar o preconceito sem maltratar o preconceituoso.

"O que você pensa sobre pessoas que tratam os outros de acordo com a cor de pele?"
Resposta atual: Penso que essas pessoas deveriam refletir sobre suas atitudes, colocando-se no lugar do outro e observando que pertencemos a uma mesma raça.

Hoje notei como falei algo extremamente preconceituoso. Disse que conheci uma garotinha muito fofa e quando me perguntaram o motivo do meu elogio respondi algo como: "Ela falou bem da escola e disse que costumava ler a Bíblia".
"Caramba, Letíca!" - pensei em seguida - "Você não aprende?"
Preciso me retratar comigo. O modo como a garotinha falava em Escrituras Sagradas era realmente agradável. "Fofo" ainda é o melhor adjetivo. E gostei dos elogios que fez ao colégio porque também gosto da escola. Se não tivesse falado em Bíblia, se não tivesse falado em escola, reconheço, talvez a menininha não despertasse tanto minha atenção. O que é compreenssível. Entretanto, dou minha mão à palmatória: Continuaria sendo uma "fofa". Por ser educadíssima e paciente ao conversar comigo.
Não é a leitura e a crítica de um livro ou o que pensamos a respeito de uma instituição de ensino o que nos torna pessoas agradáveis.

E que atire a primeira pedra quem nunca teve uma atitude preconceituosa, que eu já não posso atirar o que quer que seja.

---
Notas da autora:
1 - Porque eu não faço uma correção nesse texto?
Acabo de escrever.
Estou sem tempo.
Não pretendo reler.
Lamento.
2 - Não achei muito bem escrito, mas queria mesmo postar.

[2] pequenos textos

2010-04-27T16:52:00.000-07:00

DOIS
amada
amante
amadante

se amam-se mutuamente,
que é para não brechar insegurança e sombras de ciúmes.

***

PARA ALÉM DE
Eu ouso
Tu ousas
Ele ousa
Nós ousamos
Vós ousais
Eles, no entanto,
permanecem parados.

***

Notas da autora:
1 - Esses textos que divertem enquanto são escritos e que a gente torce pras outras pessoas não desgostarem muito.
2 - "amadante" é um neologismo. amada+amante.
3 - "se amam-se mutuamente" é o tipo de coisa que NÃO deve ser escrita em provas de vestibular. Mas aqui no blog faz o maior sentido e toda diferença no texto!
4 - "brechar" aqui é "ter brecha", "passar por brecha". Se essa palavra existir, por favor, me informem. Obrigada.

A Particularidade Nossa de Cada Dia.

2010-04-26T11:24:00.000-07:00

“Qualidade de particular; circunstância especial de um fato; minúcia, pormenor, minudência.” (dicio.com.br - particularidade)

Quando estamos sozinhos nossa língua é livre e toda palavra muito fruto do humor, do momento. Arnaldo Cezar que me perdoe, mas a regra aqui não é clara. Falamos como queremos quando falamos sozinhos, porque desse modo tomamos as expressões que nos parecem mais gostosas, e não mais aceitáveis ao meio social ou favoráveis a comunicação.
O mundo, entretanto, não é inteirinho nosso. Levamos nossa língua aonde vamos e, quase sem notar, adaptamos nossas palavras ao meio e aqueles com quem nos comunicamos. Há situações em que mudamos os trejeitos do vocabulário de modo consciente, o que exige alguma atenção e até certo esforço. Em contrapartida, quando a mudança torna-se natural seus efeitos são quase imperceptíveis.
Um fruto curioso dessa necessidade de adaptação do linguajar ao meio é que criamos gírias e bordões para cada grupo no qual precisamos nos enquadrar.
As mesmas expressões que funcionam com os colegas de trabalho não colam com o pessoal da sinuca e do barzinho. Os jogos de palavras que eu uso com meus primos não fazem sentido para meus amigos mais próximos. E vice-versa. Sempre vice-versa.
Há algum tempo essas distinções me trouxeram profunda crise de identidade lingüística. Já não tinha um modo de me expressar verbalmente que fosse constante nem quando monologava ao espelho. Como é que eu discorro de verdade? Quando eu falo como quero e quando falo como preciso? Gostaria muito de escrever que já alcancei uma solução, que já diferencio muito bem, obrigada, qual das minhas múltiplas personalidades lingüísticas é a predominante, qual delas é, de fato, um retrato meu. Mas isso seria mentira e, por enquanto, me contento em pensar que minha língua tem estado de espírito suscetível a mudanças. E por isso mesmo ela é parte tão importante da minha silhueta: a garganta.

***
Nota da Autora:
Lamento meu “tom de dona da verdade” no texto.
Você não precisa concordar comigo.

Comitê de Salvação da Humanidade - um apelo a todos os povos!!!

2010-04-19T12:00:00.000-07:00

Todas as pessoas, de todos os tempos, estão redondamente enganadas a respeito da sociedade. Exceto, talvez, eu. Porque revelarei algo extraordinário no dia de hoje. Algo que provará para todos aqueles que zombaram de mim na escola, que riram as minhas custas, me trancafiaram em consultórios médicos e recomendaram tarja preta, que eu sou um gênio incompreendido.
Senhoras, senhores, jovens e crianças... Nós somos objetos de divertimento, maquinário poderoso com botões de autodestruição. Fomos construídos por uma inteligência superior chamada BIC: Banco Intergaláctico Criativo. A mesma que fabrica as canetas disfarçadas de sondas. Ou seria o oposto? Não é o que importa, agora.
Nós somos como ratinhos de laboratório cujo objetivo primordial consiste em produção artística. Exatamente. Eu já disse que não sou louco. O povo BIC é incapaz de produzir arte. Eles observavam os demais povos do Universo... Alguns possuíam dança, outros tinham a pintura, e uns terceiros canto e sapateado. O que eles tinham? Eu digo, senhores: os BIC não tinham nada. Nada além do que é exato, imutável, imaleável, concreto e compreensível ao conotativo.
Então eles nos criaram. Nascemos para conjugar todo tipo de arte. Da escultura ao teatro, da arquitetura a literatura. Um belo destino?
Oh, não... Porque quando se trata de homens sempre há um erro... Nem todos os produtos (ou seja, nem todos de nós) eram próprios para a produção artística, encantamento e divertimento dos BIC. Para dar conta disso foi criada uma arma letal que chamarei, aqui, para entendimento geral, de “Alienação”.
Todos os seres humanos que não são próprios para a produção da chamada “Arte de Elite” são encaminhados para a Alienação onde passam a maior parte do seu tempo cuidando da própria sobrevivência e da manutenção da vida daqueles produtos considerados bem sucedidos. Os que se opõe ao sistema precisam ser sacrificados.
Para aqueles que ainda não acreditam em mim, para os que se recusam a ver a verdade, e tenho a prova! E aqui está, senhoras e senhores:

“Era uma vez uma vaca Vitória. Soltou um pum e acabou a história.”

Quero que levantem as mãos os que nunca tinham ouvido falar nessa frase. Ahá! Todos os senhores conhecem esse dito. Todos os povos, de todas as línguas, culturas, origens geográficas e religiões... De todos os tempos da História... Todos os homens, de todas as idades, respondem ao Chamado Universal da Vaca Vitória!
E de onde ele veio? Eu pergunto.
Vocês, eu, todos nós perguntamos.
Perguntem comigo: “De onde veio o Chamado Universal da Vaca Vitória”?
E eu revelo. Eu tenho as respostas. E digo... Atenção! Eu digo: Esse é nosso código de programação genético-virtual.
É o que nos torna humanos, é o que permite o controle dos BIC sobre nós. Porque a história da Vaca Vitória pode ter todos os sentidos! Nela podem caber todos os assuntos do mundo que conhecemos... E, ao mesmo tempo, não cabe nenhum deles. Mil sentidos ou sentido algum.
Vocês estão sentindo?
Então, senhoras e senhores, eu convoco um Comitê de Salvação da Humanidade! Só quando nós encontrarmos um verdadeiro significado - o significado universal e incorruptível - para o Chamado da Vaca Vitória é que seremos livres do jugo dos BIC e produziremos arte para nós mesmos. Então, finalmente, quebraremos de uma vez por todas a máquina da Alienação!
Que ergam as mãos aqueles que são a favor.

***
Não sei bem o que pensar desse texto. O que é engraçado, já que eu acabo de escrevê-lo. Então pensem por mim, por favor... E se pensarem algo inteligente, façam uma boa ação escrevendo um comentário. *-*
Obrigadíssima!

(Não) Acordar Amanhã

2010-04-15T18:09:00.001-07:00

Era um trabalhador da classe média baixa, muito baixa. Não alimentava sonhos, alimentava filhos e esposa. Acordava cedo quase sempre. Dormia pouco quase sempre. Costumava sonhar com biscoitos e pudim. Nunca procurou um analista. Achava uma bobagem essa coisa de política, que políticos são todos iguais.
Tinha olheiras fundas e comuns. Mãos calejadas comuns. Barriga proeminente comum. Pernas arqueadas e comuns. Era, portanto, um sujeito comum.
Comeu bem numa noite e foi deitar mais cedo. E esses eram, para o nosso homem, indícios de um dia feliz. Desenrolava uma manta para cobrir-se, ainda de pé ao lado da cabeceira da cama. Súbito, foi acometido de uma questão: E se eu não acordasse amanhã?
Era uma idéia estranha. Por que não acordaria, já que acorda todos os dias? Não se morre assim, por nada, sem mais.
Ou morre?
Imaginou: Se não acordar amanhã a mulher tomará grande susto. A pobrezinha não sofre do coração, sorte. Mas é chorona. O filho mais velho, esperto, chamará um médico para dizer o óbvio. Que ele morreu, foi-se, passou dessa para uma melhor. Meus pêsames, meus lamentos e tudo o mais. Será levado a um instituto qualquer, com um pouco de sorte. E, com mais sorte ainda, saberão a causa obscura de seu falecimento. Depois... Ora, depois vem o enterro. A terra sobre a caixa grande. Sufocante. Sem ar, sem luz, sem dor.
E todas aquelas pessoas vestidas de preto chorando dirão “era um bom homem!”. E será bom em tudo, que mau defunto não há. Alguém - quem? - atirará o corpo sobre o caixão. O homem desejou secretamente que fosse a vizinha bonita do 216. E que as flores do enterro não tivessem odor intragável.
Semanas passariam e as pessoas retomariam suas vidas. A viúva receberia pensãozinha miúda. Teria que voltar a trabalhar, deixar a vida de dona de casa um pouco pra escanteio. As crianças continuariam estudando. O mais velho, orgulho e aposta da família, concluiria um cursinho razoável de faculdade. Provavelmente depois da quarta tentativa no vestibular. Mas sempre há esperanças!
Algum tempo depois ele seria só lembrança distante numa das conversas saudosistas dos companheiros de bar. E parte de algumas histórias que os filhos contariam para os netos que ele não conhecera.
Talvez a esposa se casasse outra vez. Que importância teria? - esse pensamento causou ciúmes que o homem desejou abafar. “Quem liga? Eu não faria mais parte desse mundo.”
Esse mundo. Parte. Outro mundo. Outro qual?
Perguntas demais para uma mente cansada.
“E se eu não acordar amanhã?”
Deitou, virou, dormiu.
Pra sonhar com biscoitos e pudins.

Faceiro

2010-04-07T14:34:00.000-07:00

Eu poderia pensar que ninguém se importa, é verdade. Mas isso daria muito trabalho. Muito mais trabalho do que estou disposto a ter.
Porque, se ninguém se importar, terei que lidar com o peso da solidão, da rejeição. Talvez até da culpa.
É preferível, portanto, pensar que sou dono de uma cara feliz e, por isso, ninguém percebe.
Não é que as outras pessoas não se importem com meu choro ou minha ressaca. Eu tenho bochechas coradas e lábios macilentos que impedem o mundo de ler minha tristeza: é isso.
Esses olhos vermelhos não poderiam ser de lágrimas. São, no máximo, de sono.
Todos se importam comigo. Todos se interessam pelos meus problemas e estão dispostos a me dar a mão. Todos sentirão minha falta quando eu me for. Todos notam minha ausência.
Mas ninguém vê além dessa minha cara contente.

---
Nota da autora:
Escrevi em menos de cinco minutos. Agora.
Sem mais.

Efeito&Causa

2010-04-05T11:52:00.000-07:00

Chovia.
Mas não chovia torrencialmente, como certamente gostaria a mulher ao volante.
Na vida dela nada era torrencial.
Tampouco chuviscava, para tristeza do menino no banco traseiro, com o nariz colado no vidro, fingindo que enxergava qualquer coisa no breu lá de fora.
Um bêbado vagava na calçada, rumando para algum lugar inatingível.
Para o bêbado a chuva era um chuvisco. Ele não notava a quantidade de água, não notava a lua gorda no céu, não notava o cão a sua frente.
O cão, entretanto, notava o bêbado. E o detestava! E queria fazê-lo em pedaços! Arrancá-lo da terra dos cães que a natureza lavava preguiçosamente!
Quanta bobagem: o bêbado não notava o rosnar do cão.
No carro, a respiração da chuva era tal que qualquer latido não passaria de mera poça de lama em formação.
Caiu qualquer coisa.
O batom, a chave, a carteira, a bolsa ou os óculos.
A mulher ao volante, solícita com objetos, abaixou para pegar.
O andar trôpego do bêbado levou-o na direção do cachorro.
Um animal rosnou.
O animal ignorou.
Um animal mordeu.
Assustado, o bêbado correu para a pista molhada.
Ele ainda não tinha notado o carro onde um menininho fingia observar o mundo escuro pela janela.
A mulher ergueu a cabeça, com qualquer coisa na mão. Um copo? Um chapéu? Um telefone?
Havia um homem enlouquecido na pista.
Ela desviou.
E já não havia um homem. Mas muitos deles. Todos dentro de um grande ônibus que corria até ela, rápido.
Talvez a mulher devesse ser mais solícita com os cintos de segurança e menos com os objetos caídos. Se a chuva fosse torrencial talvez o cão não estivesse ali pra morder o bêbado. Ou sendo um chuvisco a estrada não estivesse tão escorregadia a ponto de nem o ônibus nem o carro conseguirem frear a tempo de evitar uma colisão.
E se não houvesse colisão talvez o menino não tivesse sido atirado pela janela do carro. E, não sendo lançado, não teria morrido. Talvez.
Então eu não teria escrito esse texto.

Um pequeno detalhe: Depois da colisão a chuva tornou-se torrencial.

Felicidade Programada

2010-03-29T12:49:00.000-07:00

Olhou para o espelho, incerto. Aquele dia não estava bom. Abriu a gaveta para estancar os suspiros.
Tentou escolher.
Primeiro os olhos, que eles são espelhos da alma que acreditamos ter. Ali, dispostos em fileiras dentro da gaveta, pares de olhos acompanhados de sobrancelhas.
Olhos cegos, vesgos.
Olhos de choro.
Olhos de promessa, amor, futuro, receio.
Olhos de enjôo.
Escolheu olhos encantados, sorridentes. Sobrancelhas erguidas tal qual as de uma criança abobada de contente.
Tirou os olhos verdadeiros, pesados de sono e medo, e substituiu pelos novos - falsos e belos.
Não carecia trocar de nariz. Ninguém dá grande importância ao nariz alheio quando ele é comum. Os muito bem feitos - coisa rara! - são invejados, ao passo que os muito grandes ou muito feios são desdenhados.
A boca, entretanto, é fundamental.
Abriu outra gaveta.
Lábios para gritar. Para beijar. Para comer pouco, para comer bastante. Lábios para mentir.
Escolheu lábios de sorrir, que os de gargalhar soariam forçosos.
Testa de contentamento, terceira gaveta. Na quarta, queixo e bochechas.
Na quinta, uma voz melodiosa, feita para cantar afinadinho.
Finalmente estava pronto: lavou, vestiu, perfumou.
E ergueu novamente o rosto para o espelho, mirando alguém que não conhecia.

---

Eu estava sozinha, esperando alguém numa praça, quando o título desse texto caiu sobre o meu colo. Achei que não deveria ignorar. Escrevi numa folha qualquer do caderno de Física "Felicidade Programada". O texto apareceu diante de mim, inteiro, praticamente se apresentado. Batendo continência, eu diria.
Só tive o trabalho de transladar.
E aqui está, sem tirar nem pôr.

DE CORAÇÃO (Utilidade Pública)

2010-03-26T17:38:00.000-07:00

O preconceito contra portadores de Marcapasso Artificial Cardíaco (MP) é uma realidade. E é tão real e repugnante quanto o preconceito por sexo, cor da pele, credo, orientação sexual, classe social, etc.
Os usuários do aparelho precisam de passagem especial em locais com alguns tipos de detectores de metais - como bancos e aeroportos. Precisam de acompanhamento médico, de apoio familiar e (em determinados casos) piscicológico. Alguns têm suas atividades físicas restritas, limitadas.
Quem porta MP sabe como é ser olhado torto por atendentes de bancos ou professores de Educação Física que, por falta de informação, ignoram o que motiva o tratamento diferencial.
Amigos costumam apelidar carinhosamente... Conhecidos podem criar tratamentos maldosos, ofensivos.
A cirurgia para implante de MP deixa cicatriz, sim. E o aparelho pode provocar estranhamento físico no processo de adaptação. Aprender a conviver com os impactos (na auto-estima, até) dessas mudanças no corpo/na aparência é um dos muitos desafios enfrentados.
O desconhecimento leva muitas pessoas a fazerem perguntas descabidas aos portadores de marcapasso. Como: "Posso ver o seu aparelho?". Dependendo do modo como essas questões são abordadas, podem ser engraçadas ou dolorosas.
Praticantes de bullying aproveitam o fato de uma pessoa portar marcapasso cardíaco como desculpa para intimidá-la.
Muitos concursos invalidam a aprovação de portadores de marcapasso alegando inaptidão física. Ao mesmo tempo, quem usa um MP não é considerado deficiente físico: não pode concorrer por uma vaga especial.
Os aparelhos cardíacos, graças aos avanços tecnológicos, tendem a ser mais eficazes e menores. Quem porta MP pode, cada vez mais, levar uma vida normal.
A facilidade do implante tem elevado o número de beneficiados pela máquina. Apesar disso, não há conhecimento de uma instituição que dê suporte a essa parcela significativa da população. É por essas e (muitas) outras que membros de uma comunidade da rede social Orkut deram início a um movimento na internet para a fundação da ANPM - Associação Nacional de Portadores de Marcapasso.
Você também pode colaborar assinando o abaixo-assinado no link http://www.abaixoassinado.org/abaixoassinados/5796

Leia mais sobre o assunto em:
http://pt.wikipedia.org/wiki/Marca-passo
http://portaldocoracao.uol.com.br/cirurgia-de-ponte-de-safena.php?id=2919
http://www.orkut.com.br/Main#Community?cmm=99575729

***
NOTA:
Le(tícia) F. Leal, dona do blog e autora desse texto, porta marcapasso desde os 4 anos de idade. Ela teve um desenvolvimento saudável e leva uma vida feliz.

Stricto Sensu

2010-03-16T15:27:00.000-07:00

O homem nasceu especialista em coisa nenhuma. Nomeou os animais logo após conhecê-los e sentiu-se especialista em nomear.
Depois, o homem comeu o fruto proibido e decidiu tornar-se especialista em Deus. Aprofundou-se de tal modo que começou a apoderar-se da informação e fazê-la nova. Inventou uma série de divindades, pecados, castigos e - claro - impostos. A esse conjunto o homem (ele é especialista em nomear, não devemos esquecer!) chamou religião.
Quando a onda da religião estava no auge, entendeu que era hora de aproveitar o bom momento: especializou-se em navegação. Ganhou mares, encontrou terras até então desconhecidas.
As terras trouxeram necessidades diferentes. O homem agora é especialista em colonização.
Mais alguns séculos contribuiriam para a especialização em capitalismo.
O homem especializou-se em escravidão, cana-de-açúcar, ouro, café, entre outros que não convém mencionar.
Logo após a especialização em arte da política notou que sem aumentar seu potencial bélico todo o trabalho iria por água abaixo. Por isso tornou-se, finalmente, especialista em céu, em lua e em bombas atômicas.
Hoje o homem também é especialista em poluição, preconceito, métodos de tortura, competitividade, marketing, ditaduras, drogas, modismos e muitas outras funcionalidades.
Mesmo assim ainda não somos capazes de prever o momento em que o homem poderá ocupar-se com especializações em gentileza e educação. Uma pena.

***
Nota da Autora: Pensei que fosse ficar melhor quando comecei a escrever...

fogo, ferida, contentamento e não sei mais quê

2010-03-08T11:48:00.000-08:00

Existe qualquer coisa de urgente ao nosso redor. Qualquer coisa que exige de nós algum extremo. Somos bons ou maus em política e economia, grandes ou pequenos dentro da empresa, gordos ou magros nas fotografias. Dificilmente há um meio-termo, uma dualidade presente em nossas declarações.
E isso tende a se repetir nos sentimentos e em suas expressões. Todas as paixões são eternas, todos os amores são platônicos, todos os sacrifícios são de vida e morte.
As pessoas amam ou odeiam sem pestanejar e tudo o que poderia existir entre esses sentimentos tem sido suprimido. Carinho, negligência, afeição, raiva, cuidado, admiriação e uma infinita gama de possibilidades emocionais/sentimentais está sendo dissipada.
Já é possível vislumbrar o momento do futuro em que nossas emoções serão catalogadas em pequenas enciclopédias: "Amor é uma mistura composta por fogo, ferida e contentamento que pode ser facilmente encontrada no chocolate e na poesia."
Se soubéssemos - e tivéssemos a coragem para - demonstrar verdadeiramente o que sentimos (e podemos sentir muitas coisas ao mesmo tempo!) talvez não vivêssemos em um mundo de emoções tão extremistas, massificadas, mal resolvidas e, acima de tudo, banalizadas.

***
Sobre o post, em três tópicos:
1 - Mais um texto para defender a demonstração dos sentimentos. Seja por meio da escrita, do diálogo, da música, das ações...
O veículo não é o mais importante. A mensagem e os sujeitos envolvidos, sim.
2 - Carinho não difundido é o tipo de coisa que ninguém quer levar para o túmulo.

3 - Hoje é o Dia Internacional da Mulher. Parabéns!, mas não pretendo escrever sobre isso hoje.

Primeira Aula de Filosofia

2010-03-02T13:12:00.000-08:00

É verdade: pensei que seria uma boa aula.
O primeiro momento... Uma exposição... Confronto, questionamento...
Usar termos pedagógicos e colocar em prática teorias humanas muitíssimo bem aceitas.
Excelência.

Mas quantas ilusões duram muito, hoje em dia?
O que esperamos ao questionar um mestre de Filosofia? Além de palavras com status de inteligência, o que esperamos?
Respeito ao pensar alheio.

Alguém dirá "É verdade que isso de respeitar a opinião do outro é fachada bonita que infiltram em nossas cabeças na cara-dura há anos". Não negarei. Entretanto, debater/questionar, em absoluto, não precisa significar violência.
Olhem as guerras religiosas. Esse é o preço que temos pago pela falta de cuidado com o pensamento alheio.
Quanto sangue ainda falta para a paz?
Quantos corpos mais serão necessários para que possamos conviver com divergências de pensamentos?
É assim tão insuportável não ser o dono da razão?
Queira Deus que não.
E queiramos nós que suportar (com o máximo de educação possível) diferenças ideológicas/de opinião seja possível. Onde nos levará a arrogância?

Filosofia não precisa daquela imagem forçada de que é mais que opiniões ao vento. Filosofia não precisa chamar de utilitaristas as Ciências. Filosofia não deveria ignorar as Ciências - deveria usá-las, refletir a respeito, etc e tal! Toda Ciência séria que conheço tem lá uma bandeirola erguida em que se lê "Utilitarismo Fora!" e "Isso pode servir amanhã."
Utilitarismo, em vários momentos momentos, é mais uma parte do senso comum que da Ciência.
Ah, delícia de ponto a ser debatido: Senso comum. Que é útil, sim. Dele partem perguntas científicas para muitas pesquisas em humanas. O próprio senso comum pode ser alvo de estudos. E alvo de reflexão.

A Filosofia, assim como a arte, não tem utilidade.
Mas (também como a arte) tem função.
A funcionalidade da Filosofia é treinar o pensamento crítico, a arte de perguntar, argumentar, debater, repensar...

Sentar e refletir, mesmo que seja pensar muito e profundamente, não dá em Ciência. Sentar e refletir pode dar argumentos: Mas um bom argumento estende-se além do papel - é aplicável na vida real.

Se a Filosofia tem por base o refletir... E refletir é pensar o pensamento... E opinião é (segundo, muito provavelmente, as ideias da minha professora de Filosofia) um pensamento rápido, mal estudado... A Filosofia não deveria DESCARTAR a opinião. Deveria apoderar-se dela. Tê-la como ponto de partida para a reflexão.

É importante opinar.
É importante ter de onde sair.
Partida para o pensamento, para a reflexão.

Sugestão amigável: Não lançar olhares arrogantes e não usar o tom prepotente de superioridade enquanto falar (assim, com essas exatas palavras): "Você está errado!".
Aqui está uma atitude que necessita reflexão.

***

Querido leitor,
tudo bem se não entender tudo.
Ignore os erros do texto. Com todo respeito a língua, não quero corrigir nada agora.
Ah, e perdoe essa minha falta de posts: Pipoca e guaraná me consomem muito.

Da Futilidade Global

2010-01-28T08:55:00.000-08:00

É sempre assim. Virou tradição.
Um grupo de pessoas desconhecidas facilmente encaixadas em rótulos vivem confinadas no mesmo espaço por alguns meses. E, do outro lado da tela, um sem-número de telespectadores atentos acompanham cada minuto emocionante dessa verdadeira jornada ao entendimento do comportamento humano.
Uma pena.
Milhares de pessoas realmente acreditanto que aquelas brigas, aqueles romances, as intrigas e fofoquinhas podem revelar alguma coisa a respeito das relações sócio-emocionais da humaninade.
Enquanto um "reality show da vida real" rende lucros para uma super emissora de TV políticos corruptos roubam nosso dinheiro, madeireiras ilegais destroem nossas florestas, crianças e idosos sofrem todo tipo de atrocidade, favelas viram campos de batalha, inúmeras pessoas morrem de fome e AIDS e o mundo mergulha em tudo que a tecnologia pode oferecer para tapar o buraco negro interior de cada um, sem sucesso.
Você tem um controle remoto e uma TV e pode assistir ao que bem entender. Mas, infelizmente, você não pode mudar o fato de que vive num mundo desnutrido - seja por falta de comida ou por modismo - que carece mais da sua ação do que uma pseudo-estrela precisa do seu voto para ganhar dinheiro fácil.
Se o ser humano fosse tão raso quanto os programas sensacionalistas de televisão fazem parecer, ninguém precisaria dos BBBs da vida para iludir-se.
Já passou da hora de dar uma espiadinha dentro de nós mesmos e ao nosso redor.

Oitava

2009-12-23T07:28:00.000-08:00

Ali, naquele ponto de ônibus que não era nada além de uma placa azul, meio torta e enferrujada, uma meia dúzia de pessoas esperava pelo transporte público. Entre elas, duas mulheres já na casa dos oitenta. Nenhum dos rostos suados e sofridos encarava o outro, há não ser pelas senhorinhas que conversavam.
A primeira, que a despeito do calor usava uma saia longa, com babados, flores, rendas e não sei mais quê, cochichou:
_Dona, valha-me Deus!, onti a fessora elogiô a minha letra.
A segunda, pequena, esquálida, respondeu batendo palmas:
_Ai, que bom! Que bom.
_Mas sabe que tem uma letra que num consigo fazê nem à base da reza braba, irmã!?
E riram uma gargalhada de gosto infantil.
_Mas qual?
_O agá (H) grande...
E, como se fosse uma ordem dos céus, calaram.
Os rostos adiquiriram um ar pensativo, tão sóbrio que chegava a ser tenso. Suspiraram algumas vezes... Alguns ônibus levantaram a poeira da estrada de chão deixando e levando gente.
_Sabe, irmãzinha, acho que o agá maiúsculu é difícil purquê dá umas curvas, aquelas voltas todas... E começa no meio querendo subir... Dalí um pouco cai, e sobe, e cai e enrola... _gesticulava para ilustrar suas palavras.
_E eu num sei disso?! O agá grande é daqueles que num se resolvem nas coisas da vida.
Novamente a conversa foi suspensa. Um ônibus sacolejava rumo à parada. A segunda mulher agitou o braço.
Antes de subir as escadas com alguma dificuldade, presenteou as pessoas paradas ali, sob aquele sol, com uma preciosidade nascida do conhecimento que só os anos conferem as gentes:
_O agá é uma letra morna.

***

Esse texto foi escrito (agorinha!) com base na sugestão da Tetê dos blogs www.entre-amigos.myblog.com.br e www.eco-acao.blogspot.com .

Obrigada, Tetê! *.* Gostei tanto da sua ideia! ;*

***

O blog continua aberto a sugestões!

Poderes Super

2009-12-03T16:17:00.000-08:00

De todos os superpoderes que os heróis dos quadrinhos já me fizeram desejar o mais interessante ainda é, para mim, o supertransporte. Ou qualquer que seja o nome da habilidade maravilhosa de ir de um lugar para outro como em um passe de mágica.
Imaginem o quanto seria útil em termos de economia com passagens de avião, por exemplo. Aliás, substituiria qualquer meio de transporte! Não haveria engarrafamento. E eu poderia dormir mais 30 minutos (e não apenas cinco) sem risco de atraso.
Seria divertida a possibilidade de fugir diante de situações constrangedoras ou compromissos indesejáveis. Nasceria uma nova visão de “reunião social”: Uma em que você pode, simplesmente - PUF! - escapar.
Quando estiver sentado e não quiser levantar da poltrona e andar até a cozinha para beber alguma coisa basta que você - PUF! - já esteja diante da geladeira.
O melhor, no entanto, seria a fuga dos problemas. Esse superpoder, sim, salvaria nossa sanidade. Mas mudar de um lugar para outro na velocidade da luz não faz (até onde meus conhecimentos limitados sobre Física compreendem) com que você deixe de ter contas a pagar, papéis de divórcio para assinar, trabalhos de casa para terminar, relações para discutir, chefes furiosos para agradar, paixões não correspondidas para sufocar...
Ficar invisível ou voar não exterminaria todos os problemas.
Correr como um carro de Fórmula I também não.
Muito menos respirar debaixo d’água ou conversar com animais.
Esses superpoderes nem chegam a propor soluções!
Talvez seja por isso que os meus heróis preferidos não sejam aqueles dos quadrinhos. Meus super-homens e super-mulheres favoritos são os que fizeram da própria vida, com todas as suas dificuldades e limitações, uma busca pela solução dos problemas alheios. Essas pessoas, em sua maioria, usaram poderes que, mesmo sendo fantásticos, nada tem de “super”.
Como a coragem demonstrada por Santos Dumond ao colocar-se nas alturas em uma máquina inovadora, a fé / força de vontade que levou Moisés ao Mar Vermelho ou o altruísmo que se moveu em Miep Gies quando ela abrigou Anne.
Ajudar outras pessoas, de certo modo, nos ajuda muito. Talvez por isso o melhor superpoder consista em ter disposição para olhar o mundo ao redor e ver algo mais que seus próprios problemas.
***********
ATENÇÃO!
O blog Le F. Leal está pedindo/implorando por sugestões de temas para futuros textos. Deixe sua idéia em um comentário, por favor.
As dicas estão sujeitas a aprovação.
Se sua idéia de tema for aceita seu nome será mencionado em agradecimento na parte final do post.
Grata,
Le.

***********
Recebi o selinho "Super Fofo" do blog http://www.risosecia.blogspot.com/
Obrigada!
Recebi algumas regras que os outros indicados (casos peguem o selo) devem obedecer também.
- Oferecer o selinho para 7 blogs
http://www.evolutions.zip.net/
http://www.bordelabandonado.blogspot.com/
http://www.labiosflamejantes.blogspot.com/
http://www.blogdazeza.blogspot.com/
http://www.coisasdaamie.blogspot.com/
http://www.entre-amigos.myblog.com.br/
http://www.eco-acao.blogspot.com/

- Avisar os indicados;
- Dizer o que achou do selo: Que coisinha carinhosa! rsrs :s

PS: Gostaria de lembrar que se seu blog consta na lista de sites legais você pode usar o award Le F. Leal.

Dias de Pipoca com Guaraná

2009-11-28T11:57:00.000-08:00

É assim - deitada no sofá - que ela pensa na própria vida. Com olhos semicerrados mirando o teto.
Tinha sido um dia duro de um ano árduo de uma época confusa. Sua cabeça fervia com o calor. A casa estava sem luz. Nada se podia ver e tudo era o retrato de muito cansaço.
Ela não precisará acordar cedo amanhã. E não terá que dormir antes da meia noite hoje. Viverá um período de paz e tranqüilidade, com tempo só pra ela. Tempo para seus livros, suas músicas, seus filmes, sua pipoca com guaraná.
Durante dois meses e meio tudo será limpo e claro. Nesse tempo ela terá um Natal gostoso em família. E vai virar o ano na praia, com barulho de mar e vento no cabelo. Brindará suco de laranja em festas de amigos.
A menina pensa tudo isso a respeito do seu futuro. O calor, o cansaço e a escuridão ainda estão lá, ao redor dela. Mas já não a habitam.
E é assim - imersa nas lembranças que ainda não possui - que ela tenta esquecê-lo. Seu inimigo maior. Seu arqui-rival. Aquele que destrói seu ânimo.
O ano letivo.

verdades sobre a madrugada

2009-11-17T14:04:00.000-08:00

O melhor horário para escrever é de madrugada. Quando todos estão dormindo, tudo é calmo. A ausência de poluição sonora chega a fazer pensar que a paz não tem nada a ver com utopia. Que amanhã tudo certamente será maravilhoso, mesmo quando você não sabe se verá o amanhã.
Talvez a madrugada seja amiga da arte porque é nesse período de tempo que os sonhos despertam, fogem enlouquecidos das mentes de trabalhadores cansados, de crianças arteiras que dão sossego aos pais, de jovens que passaram toda a tarde com o nariz rente a uma tela de TV.
É de madrugada que você fica a sós consigo. Em nenhum outro momento do dia isso poderia acontecer. Você só reconhece a importância da chuva batendo no telhado e da chaleira sobre o fogão quando a escuridão está a ponto de deixar nascer o sol.
Dá pra ouvir os sons do seu trabalho. O estalar das teclas ou o farfalhar das folhas. O grafite vai deixando sua vida sobre o ofício. A esferográfica esvazia-se. Risc risc risc. Esses sãos os seus ruídos. Ninguém deveria tomá-los de você. São secretos, íntimos.
E como o baile que terminou cedo demais para Cinderela, a madrugada foge de você. As palavras são engavetadas até um próximo período de paz. O escritor volta a ser uma abóbora, uma pessoa comum. Os futuros leitores estão acordando para encontrar no jornal, na livraria ou na internet o sapatinho de cristal do autor, ou o que sobrou dos próprios sonhos fugitivos que você, artista, - gentil e pacientemente - transformou em literatura.

FOGO! FOGO! FOGO!

2009-11-06T16:05:00.000-08:00

Andava com um grupo de amigos pelo bairro Jardim Botânico, no Rio de Janeiro. Não era uma manhã de beleza rara. Talvez o céu já soubesse o que viria a seguir. Num dado e inesperado momento escuto uma amiga gritar meu nome. Atendendo, vou até ela.
_Letícia, olha para baixo.

Não sou do tipo que acha que uma imagem sempre vale mais que mil palavras. Mas, nesse caso, vocabulário me falta. Veja você com seus olhos o que enxerguei com os meus. Eu mesma fotografei a cena para que mais tarde meus amigos e eu tivéssemos a certeza de que não se tratava de um devaneio coletivo.

Se precisar legenda: Dois livros dentro de um bueiro.

Antes fosse apenas o retrato de um descuido com as obras. Só que pairava ali, sobre aquele bueiro, alguma coisa muito mais profunda. Ele representava, diante do grupo que estava comigo (todos nós estudantes), a situação da educação no país.
Um dos livros, diga-se de passagem, era de Jean Piaget, genial pedagogo suíço que dedicou boa parte da vida ao estudo do desenvolvimento infantil nos processos de aprendizagem. Piaget emprestou seu nome a escolas, cursos e até sistemas de ensino.
Os livros são alicerce para a educação. Sobre eles erguemos as colunas do pensamento crítico, da criatividade, da reflexão sobre si e sobre o outro. Neles encontramos como abrigo o colo quase maternal da língua. Os de literatura, em especial, são envoltos por uma áurea de magia, fantasia.
O grande Lobato dizia que “um país se faz com homens e livros”. Nossos livros estão em bueiros e 33 milhões de pessoas no Brasil entre o analfabetismo e o analfabetismo funcional (2003).
Certa feita o poeta romântico Heinrich Heine escreveu que “onde se queimam livros, acaba-se por queimar homens”. Corrija-me se estiver errada, mas jogar livros em um bueiro ou simplesmente não lê-los - principalmente por parte de quem pode fazer isso - pesa tanto quanto queimá-los.

Meus amigos e eu, bem que tentamos resgatar os livros. Mas foram inúteis os nossos esforços. Pesou-me no peito uma dor de revolta ter que abandoná-los ali. Mais ainda por ter abandonado naquele dia o que eles representavam.
Há tempos chegou a hora de zelar pela educação brasileira, por seus livros, por suas pessoas. Um zelo que precisa partir do estudante, do professor, da família e, claro, dos governantes. Só assim conseguiremos abrir o bueiro. Não aquele do Jardim Botânico, mas o que aprisiona nossos livros em prateleiras. E quando os livros forem salvos eles abrirão mentes para que tenhamos um Brasil de pessoas iluminadas, e não carbonizadas.

Não estamos sós

2009-10-15T12:35:00.000-07:00

Solidão é aquilo que nos tira as pessoas de dentro pra fora.
Primeiro ficamos tão ocos que não nos damos conta de nossa própria presença. Depois vemos, ou julgamos ver, a ausência alheia. Pensamos que para enfrentar todos os males do mundo estamos sozinhos. Abre-se um buraco negro... E desejamos não ir de encontro a nada. Chegamos ao último estágio da solidão, aquele em que nos isolamos do mundo que uma vez nos abandonou. Mas isso não resolve.
Existem zilhões de motivos para sentir-se só... Dinheiro, família, emprego, sentimentos, estudos, doenças, medo, desilusões... Não nos encaixamos, não encontramos espaço, sofremos com a ignorância dos outros. Quem nunca sentiu isso na pele nos mais diferentes graus? Viver sob o sol e em sociedade implica conhecer a solidão.
Mas tenho que contar uma novidade. Algo maravilhoso e singelo capaz de fazer toda a diferença. É o seguinte: Você não precisa continuar só.
Sempre existiu e sempre existirá um amigo que deseja ajudar em troca de absolutamente nada. É muito provável que ele esteja ao seu lado e você não tenha notado. Você pode não conhecê-lo, não conversar com ele. Pode até ignorá-lo. Mas ele está disposto a te ajudar em troca de... Hm... Qual é mesmo o preço de uma amizade sincera?
Nenhum.
Promoção? Desconto?
Não.
Não há valor. Não há cobrança, juros, impostos, taxas, anuidades, mensalidades.
Tudo o que você precisa fazer é permitir-se amar e receber ajuda.
Quando aprender a amar um amigo ele estará contigo. E com esse amigo verdadeiro por perto você não vai mais sentir solidão.
A amizade sincera oferece chão para os seus vazios e consolo para seus tormentos. Ela pode não te manter respirando, mas insiste em apontar razões para que você continue a viver.
Confie em seu melhor amigo. Acredite que ele não se importa em sacrificar suas noites de sono para ouvir você. Seu melhor amigo quer o seu bem. Ele é capaz de ocupar o papel de irmão em seu coração. Creia que ele realmente o ama porque é isso que fazem os amigos. Se você ama seu amigo deve saber disso.
O meu melhor amigo faz milagres. Você precisa conhecê-lo!

QUERIDO LEITOR

2009-10-06T15:20:00.000-07:00

Num surto criativo produzi esse texto. Ele bem que poderia ser mesmo uma carta para alguém... Se por acaso acha que o destinatário seria você não deixe de me contar.
Ah, ignorem os erros gramaticais & cia. Não corrigi.

***

Querido leitor,
Peço desculpas por não ter escrito muito ultimamente. E mais ainda por não estar escrevendo bem.
Não pense que perdi o talento - se um dia achou que eu o tivesse. Também não fique imaginando que já não aprecio suas leituras... Na verdade, você é o grande motivador (pra não dizer o maior) do meu trabalho.
E nem por um instante se deixe levar pela idéia de que meu apego as palavras era chama passageira, paixão. Porque ninguém se apaixona por Literatura. Ou você a ama ou você não a ama, e pronto, ficamos nisso.
Acontece apenas que de alguns dias pra cá o que já era ruim no País dos Escritores decidiu piorar. Nossos direitos como cidadãos e seres-humanos estão em greve. A ordem, a justiça, a saúde, a compaixão, e até a educação tiraram férias. A honestidade, ninguém sabe, ninguém viu. Dizem que está presa numa conta da Suíça...
Por culpa disso, nós, escritores, temos perdido tempo demais tentando sobreviver. Vai ficando impossível gerar um bom texto(*).
Espero sinceramente que o País dos Leitores esteja melhor, embora algo me diga que tudo acaba dando no mesmo.
Seja como for, aguarde o retorno das figuras de linguagem, do estilo, da boa história, do grande pensamento, da frase marcante. Eles virão, pode apostar.
Até lá, fique com minha maior simpatia.
Le F. Leal.

PS.: (*) As letras todas organizadas são apenas uma gestação artística. O parto do texto vem do leitor, e o cordão umbilical só se corta quando a obra é criticada pelo público.

PEQUENO RETRATO DA IRONIA

2009-10-01T16:48:00.000-07:00

Era uma vez uma história maravilhosa. A primeira característica que a tornava especial era ter um início tremendamente original. Além disso, esse conto fantástico renegava o tradicional uso de vocábulos arcaicos cujo intuito primordial consistia no enobrecimento da narrativa através da complexidade léxica dos termos empregados, o que implicava um alto índice de comprometimento na interpretação textual por parte dos leitores de escassa experiência.
Era legal porque não ia direto ao ponto.
E porque evitava a construção de frases longas, cansativas, repetitivas, extensas, exaustivas, que insistiam em reafirmar e tornar a reafirmar o que já se sabia há tempos, porque já havia sido escrito e reescrito.
Ah... Era uma história admirável... Realmente esplendida... Todos deveriam ter um livro como aquele... Cheio de estilo... Ininterrupto... Sem pausas desnecessárias...
Sabe como é aquele livro que chama por seu olhar? Aquela obra-prima que toca fundo no coração? Aquela arte maior que arranca suas dúvidas? Conhece a literatura da certeza? Pois era aquela fábula, entende?
Um texto tão real como nenhum outro: Cheio de dragões, marcianos invasores, canções mágicas, objetos falantes, fadas, duendes e desenvolvimento educacional brasileiro.
Que linda obra aquela da capa amarela. De uma poesia musical sensacional! Não insistia na agonia da rima ideal. Falava e pronto, sem nenhum ponto de confronto que fosse de encontro ao estilo passional da prosa nacional.
Só há um ponto fraco nessa grande obra de arte. O final é tremendamente infeliz: O casal apaixonado se casa, a bruxa má vai embora e o leitor fica tentado a acreditar que tudo na vida é cor-de-rosa.
Não é.

***

Eu realmente de diverti muito escrevendo isso!

Então se você gostar de ler 1/3 do que eu gostei de escrever vou começar a pensar em sucesso...

...

Espero que todos consigam entender a "ironia" presente em cada parágrafo do texto.

PARA SEMPRE NUNCA MAIS

2009-09-24T15:07:00.000-07:00

Nossos corpos voltarão ao pó de onde um dia vieram e serão eternamente isso - pó. A morte é apenas um retorno às origens. Caiam ou não as estrelas do céu, de nossos olhos, pele e boca nada restará.
Assim que pararmos para sentir o escorregar ligeiro dos segundos por nossas vidas perceberemos a tola felicidade do ar. Inspirar e expirar não é o suficiente, mas pode ser bastante. Pena que a maioria das pessoas descubra isso muito tarde.
É bom elaborar uma pequena lista de afazeres pré-além, como a personagem principal de Jenny Downham no livro "Antes de morrer".
Nesse momento consigo pensar em um único ítem. Algo que ninguém deveria deixar de fazer antes de partir: certificar-se de que tudo o que sente está claro para aqueles a quem ama.
Não sabendo como falar, escreva, cante, desenhe... Tente expressar-se de todas as formas imagináveis. Se ainda assim não conseguir, apenas encare os olhos dessas pessoas queridas. Não porque os olhos são os espelhos da alma, mas porque quando estiver arrependido por não ter dito "eu te amo" precisará da lembrança de que (ao menos) tentou.
Todos pensassem assim, a morte nunca mais seria a mesma. Deixaria de ser encarada como a última aventura do homem, tornando-se um grande motivo para a maior delas: A construção de um amor alvo em sentimentos e declarações.
Antes de temer seu descanso, repense sua grande aventura.

***

A produção desse texto foi tremendamente amadora. Ele não foi criado "inteiro", mas frase por frase. Depois as orações foram sendo justapostas, formando parágrafos. Algumas frases do original tiveram de ser apagadas (para não desviar o assunto principal do texto) e outras foram "coladas", formando uma só.

Espero que todos consigam ler e entender...

PS.: Escrevi isso ontem.

Eu, eu, eu...

2009-09-21T11:36:00.000-07:00

Assim que cheguei em casa fui conversar com um amigo.
_Eu sou uma pessoa egoísta?
_Por que?
_Por tudo que você já conheceu de mim até hoje, eu sou uma pessoa egoísta?
_Não.
_Fala a verdade. Do fundo do seu coração. Mesmo que eu fique muito triste!
_Verdade!

Mas isso não prova nada. Toda essa conversa não prova que eu não sou uma pessoa má. Egoísmo tem muito a ver com maldade.

Depois, em conversa com minha mãe...
_Eu estou certa, mãe?! Ou eu estou errada?
_...
_Mãe!
_Ah, sei lá, Letícia. Você tem uma coragem que eu não tenho, mas...
_Mas? Fala!
_É... Isso foi um pouquinho egoísta, sim.
_...

Droga! Como essas coisas fazem a gente pensar.

Então me lembrei de um diálogo antigo, com um outro amigo.
_Você parece uma menina santinha... Com um véu na cabeça... Tão...
_Ah, eu não sou assim.

***

Tentei avisar, sabe?! As pessoas tem essa mania (deprimente!) de me colocar no esteriótipo de boa moça... Boa menina... Boa aluna... Boa amiga... Nunca má.
As pessoas esperam coisas corretas de mim todo o tempo. Como se me roubassem o "direito" fundamental do erro, do equívoco, do pecar. De viver o ser humano falho que eu sou.
Ninguém me perguntou se eu gostaria de ser vista assim. Eu nunca disse que sou/era/fui/serei uma menina tão... Boazinha.

***

Ah, sabem qual é o certo?
O correto é dar oportunidades pras pessoas, sim. Mesmo que a gente ache que elas não vão merecer ou "fazer por onde". Mesmo que a gente não tenha grande simpatia por elas.
Alguém muito maior e melhor que eu já me deu oportunidade de perdão. E eu absolutamente não merecia. Minhas atitudes hoje só provam que continuo não sendo digna dessa misericórdia.
Então eu estou escrevendo "só" para me desculpar.
Porque eu fui, sim, egoísta. E eu não soube perdoar. Fui uma pessoa malvada.
Porque só pensei em trabalho... Em notas... Em coisas visíveis e passageiras.
Não lembrei o que realmente é importante, louvável e tem valor.
Tomei o caminho que parecia o melhor e não o mais justo/correto.

***

Por hora, acabei de falar. Amanhã me desculpo direitinho.
Ah, e se você não sabe sobre o que eu escrevi ignore e vá ler e comentar o texto abaixo.
É melhor.

--------------
DEDICADO A:

Clara C., Gabriel R., Clara A., Rafael Augusto, Marcos Raphael e Marcus Vinícius.

Com todo carinho.
Ou quase todo.

REGRAS FUNDAMENTAIS PARA AULAS DE FÍSICA

2009-09-17T17:15:00.000-07:00

C = A + ΔP, onde C é a conseqüência da atitude do aluno (A) + a atitude do professor (ΔP).
Vamos ao exemplo clássico da turma 21A.

C = A + ΔP
C = Aluno conversando muito + Professor tentando dar sua aula.
C = Uma pequena confusão durante a aula.

Sendo 21A uma turma de cerca de 30 alunos, temos que:

C²¹ª = 30A + ΔP
C²¹ª = 30 alunos não calando a boca + Professor tentando dar sua aula.
C²¹ª = Constante bagunça nas aulas.

Logo, C da 21A é, em média, negativo.

Vamos agora usar o raciocínio acima aplicado a 17ª Lei de Einstein.
Sabe qual é?

“Passar de série” = N * ΔC, onde N representa a nota de um aluno e ΔC = C da turma + C do aluno.

Em outras palavras:

“Passar de série” = Nota do aluno (Comportamento da turma + Comportamento do aluno)

Quanto menor for ΔC, menor será N. Admitindo um ΔC negativo (como o do exemplo acima) e que N é obrigatoriamente positivo percebemos que “Passar de Série” para 21A é negativo.

Depois de tudo isso, entendo porque os alunos devem manter silêncio durante as aulas de Física. A punição ao infrator dessa regra fundamental está em seus resultados finais. Ou na DAE, claro. Mas isso vai depender do ΔP

***
NOTA DA AUTORA (I):

Esse texto é cheio de “piadas internas” e foi feito para uma tarefa do colégio.
21A é o código da minha classe: Ensino Médio - Primeiro Ano - Turma A. Pelo texto você pode imaginar como os alunos são aplicados, não é?!
DAE (Diretoria Adjunta de Ensino) é responsável, no colégio, por “controlar” o comportamento dos estudantes. Ser mandado para DAE, no caso, é o mesmo que ser mandado para um castigo, uma punição.
---
NOTA DA AUTORA (II):
Perdão, leitor (se você existir e estiver ai lendo isso), por desaparecer novamente. Mas vá se acostumando. O Ensino Médio é um ladrão de ócio.

SÓ PELO FARO

2009-09-03T15:16:00.000-07:00

Antes de publicar, devo prestar alguns esclarecimentos. Tudo bem se nem todo mundo entender. Vamos lá:

- A escola é o abatedouro dos estudantes e o mata-tempo dos alunos. Tomara que eu seja estudante, ainda que doa.

- Perdão por sumir. Provas, testes, trabalhos... Sabem como é...

- Os problemas de nossos amigos também são nossos. Mesmo que a gente não possa fazer nada por eles.

- Gostaria que o texto de hoje fosse melhor, mas não é.

- Nem tudo que eu publico aqui é puramente verdade. O último post, por exemplo, não aconteceu de fato. Mas coisas reais me inspiraram a escrever aquilo. O mesmo vale pro de hoje.

- Boa leitura.

***

Eu o abri com cuidado porque estava entre a dúvida de sua existência e o medo de uma súbita explosão. Não era bonito, no sentido mais fútil da palavra. Ou, talvez, a capa plástica marrom escondesse toda sua originalidade. Não sei ao certo.
O que sei tenho bem guardado comigo: a lembrança do cheiro das páginas daquele livro de História do Brasil que eu encontrei no chão de uma praça, bem ao lado do banco.
Sou praticamente uma especialista em cheiro de livros. Sei, só ao inspirar o aroma das primeiras páginas, se o romance será demasiadamente doce ou o suspense suficientemente intrigante.
E como autoridade que sou me sinto no direito de expressar aquilo que pode soar como o mais louco comentário: O livro de História do Brasil com o qual esbarrei - já nem sei se fui eu quem o encontrou ou ele a mim... - cheira a saudade.
O aroma da saudade tem muitas substâncias. Corre do mofo do grito que não se pode esvaziar da memória até a grama molhada de orvalho, proveniente dos sons de gargalhadas amigas que não saem do coração. É saudade pura, crua, inteira, nua. Sem eira ou beira, saudade.
Nesse livro sentimos as águas do Ipiranga junto à construção de Brasília e à produção cafeeira paulista. Há trilhos, espadas, rifles, bandeiras, hinos, tambores, coroas, capas, mapas, máscaras, forcas e navios. Há portugueses, indígenas, italianos, japoneses, africanos, franceses, ingleses, americanos, chineses. Há brasileiros.
Uma amiga me disse que esse livro cheira a saudade porque fala de História. Discordo. A História também se faz hoje. Pra mim, ele cheira a saudade porque sente falta do antigo leitor.
Alguém esqueceu “História do Brasil” na praça?

ROSTOS ALHEIOS (CARAS ALHEIAS)

2009-08-12T18:19:00.000-07:00

O homem com cara de aposentadoria entra no ônibus com um jornal sob o braço. Ele tem grandes óculos quadrados, com lentes grossas e armação marrom. O homem sorri para uma mulher com cara de dinheiro que está sentada. Ela corresponde, fingindo não ter reparado na mancha de café no terno do senhor. Ele senta ao seu lado.
O motorista segue com a viagem. Ele tem cara de sono e simpatia. Dá pra ver que é uma daquelas pessoas raras.
Mais uma parada. Descem as duas freiras, ambas com cara de reza, cumprimentando os demais passageiros. Sobe a jovenzinha mascando chiclete, de rosto mais pintado que aldeia em dia de festa. Impossível saber do que tinha cara, porque não encarava ninguém.
Trânsito tenso.
Sinal vermelho.
Trânsito livre.
Ponto de ônibus.
As novas passageiras são mãe e filha. A segunda tem alguns poucos meses, e a primeira alguns poucos anos - 16, aproximadamente. O bebê tem cara de novas expectativas e a menina-mulher de novas frustrações. Ela está grávida e amamenta.
Lá fora, o guarda de trânsito com cara de paciência perdida apita tentando desviar do acidente com duas motocicletas na pista ao lado o fluxo de automóveis. Alguém morreu. O garotinho de chuteiras (ele tem cara de futuro) cola o nariz no vidro para observar a confusão. "Psiu! Fique quieto!" sussurra a mãe, antes que o guri dissesse qualquer coisa. A mãe tinha cara de quem come com a boca fechada e lava atrás das orelhas.
Na próxima parada, uma jovem de olhar tão vago quanto atento vai descer do ônibus com seu bloquinho de anotações cheio. Ela tem cara de quem gostaria de saber a cara que tem.

A LANTERNA

2009-07-30T14:30:00.000-07:00

Qual é o papel do escritor na escuridão? Um ser tão próprio para sentir medo quanto qualquer um e, mesmo assim, detentor de um papel diferencial.
O escritor não pode iluminar sempre. Nem todo escritor é luz. O escritor não pode guiar sempre. Nem todo escritor vê bem, nem todo escritor ouve ou caminha certo.
O escritor é humano. Absoluta e incontestavelmente humano. Mas, sem dúvida, ele tem uma responsabilidade maior diante da escuridão.
Quando as sombras da ignorância ameaçam se aproximar da mente da humanidade, ou - pior - de seu coração, é aí, mais do que nunca, que o escritor exerce sua função primordial: Ele escreve. E para escrever é preciso pensar e sentir. O escritor faz Literatura. Não, o escritor é um caminho por onde passa a Literatura.
E quando a humanidade lê, volta a pensar e a sentir. A escuridão se afasta.
Nem todo escritor é luz, mas qualquer escritor pode ser uma lanterna.

***

Se seu blog está entre os linkados do "Le F. Leal" ofereço meu award, a imagem desse post e - claro - meus parabéns!

Porque bons blogueiros também podem ser chamados de escritores!

POR UM MUNDO MAIS SESSENTÃO

2009-07-28T13:17:00.000-07:00

Poderia ter sido qualquer sábado de sol em Copacabana não fosse aquela figura grisalha de óculos, sandálias rasteiras e a juventude de um cinqüentão. Estava cabisbaixo. Não era uma tristeza de partida de futebol perdida. Ia além...
Minha vida recém iniciada não me trouxe ainda tantas crises da idade. Porém, sempre assisti muitas dessas síndromes e já sei reconhecer quando uma acaba. Era o que eu estava presenciando.
Aquele homem de meia-idade, finalmente, percebera que já estava na meia-idade! Não tinha mais 15 anos... E a sociedade passaria a tratá-lo por “senhor”, logo por “aposentado”. Teria de habituar-se a escutar termos como “tio” e “velho”. Agora compreendia isso. E não gostava da idéia.
Como diria uma amiga minha, até que enfim ele “tomou aquele chá de semancol”. E “tomar chá de semancol” é uma experiência dividida em três estágios: O primeiro é o período do espanto. O segundo – pelo qual nosso cinqüentão estava passando – era o período do medo e do desapontamento. Mas o senhor jovem já estava entrando no terceiro estágio...
O homem grisalho levantou-se, balançou a cabeça, arrumou o penteado e trocou seu ar de cinqüenta pela melhor atmosfera de sessenta que fora capaz de encontrar dentro de si. Sorriu e continuou a caminhar.
Essa é a terceira fase da crise dos cinqüenta: A escolha. Nela você decide se vai permitir que a idade elevada lhe encolha ou engrandeça. Se todos nós fôssemos como aquele senhor que procura ser maior do que sua idade, viveríamos num mundo melhor. Num mundo mais sessentão!

ANÚNCIOS

2009-07-21T09:06:00.000-07:00

VENDO
Licença poética
c/ 5 abrev.,
3 palavras inventivadas,
9 verbos desconjugados.
Ótimo estado. Tratar c/ Poeta.
Tel.ABCD-EFGH

ALUGO
Ombros e ouvidos.
Bom estado. Garantia de consolo.
Exigimos lágrimas e rápida devolução.
Tratar com Amigo.
Tel. ‘STOU-PERTO

COMPRAMOS
Qualquer coisa
desde que passe na novela,
não seja cara
e eu possa parcelar em,
pelo menos,
24 vezes sem juros.
Tratar com Povo Brasileiro.
Orkut: AI-de-MIM@hotmail

PROCURA-SE
Organização na fila,
Honestidade no Senado e
Imparcialidade no noticiário.
Tratar com Esperança ou Ilusão.
Tel.1234-4321

Fonte da Imagem: WENO

TEXTO ANTIGO SENDO REPUBLICADO.

Páscoa

2009-07-21T09:01:00.000-07:00

(Texto sendo republicado...)

Nessa manhã de Páscoa algo diferente aconteceu. As crianças acordaram esperançosas e com vontade de comer chocolate... Mas não havia ovos! Mesmo para as mais comportadas não havia chocolate.
Os pais mais endinheirados, para agradar aos filhos, correram para o supermercado. Nesse mundo capitalista, sempre há lojas abertas. Mesmo em feriados. Qual não foi a surpresa de todos ao constatarem que nem lá havia chocolate.
Os economistas puseram a culpa na crise.
Os adolescentes puseram a culpa nos pais.
Os Estados Unidos culparam o Iraque.
Os pobres puseram a culpa nos ricos.
A oposição culpou o governo
Os comunistas puseram a culpa no sistema injusto.
Houve até quem culpasse o PT, mas o caso foi abafado. Sabem como é...
Finalmente, chamaram a imprensa. Mas ela já estava lá.
Convocaram o Coelho para dar explicações. Uma equipe de jornalistas de todos os cantos do mundo foi fazer a entrevista, mas ele negou-se a recebê-los. Mandou apenas uma nota para a televisão: “Qual o significado de tudo isso?”.
E, assim, todos pararam para pensar... Mas algo terrível aconteceu aos capitalistas! Quando todos pararam para pensar, todos pararam de consumir e desligaram suas televisões. As bolsas despencaram e o número de suicídios subiu.
Os economistas culparam o Coelho.
Os adolescentes culparam a escola.
Os Estados Unidos puseram a culpa no ex-presidente.
Os pobres culparam a classe média.
A oposição pôs a culpa no Lula.
Os comunistas culparam a elite.
Houve até quem culpasse o PT, mas novamente o caso foi abafado. Sabem como sempre é...
Finalmente, chamaram a imprensa. Mas ela já estava lá.
Quando um ciclo vicioso de problemas estava para formar-se uma criança perguntou para que, afinal, tinha inventado a Páscoa. Os economistas não sabiam. Os adolescentes também não. Os Estados Unidos, os pobres, a oposição, o PT e os comunistas desconheciam a resposta.
Procuraram no Google e encontraram uma Bíblia Sagrada.
Mistério resolvido: Esse dia de Páscoa não foi criado para comer ovos de chocolate! Foi criado para comemorar a ressurreição de Jesus Cristo.
Os protestos silenciaram. E ninguém culpou ninguém pela paz.

CARTA À DONA DA PADARIA

2009-07-21T08:52:00.000-07:00

(Textos antigos sendo republicados...)
Cara Moça da Esquina,
Primeiramente devo desculpar-me por não saber seu nome. Admito, não tive coragem de perguntá-lo. Mas sei outras coisas sobre a senhorita. Conheço, por exemplo, boa parte de seu guarda-roupa, e pude notar o quanto aprecia vestidos floridos. Tanto que pensei em anexar um a essa carta, mas seria por demais caro o envio pelo correio. Também chegou aos meus ouvidos que é dona da padaria que fica na esquina. Bem sei, é claro, que reside sobre ela. E a tarraxa do brinco que a senhorita perdeu ontem enquanto trabalhava em seu comércio, eu encontrei sobre a calçada, frente a sua casa, hoje de manhã. Essa estará anexa a carta, dentro do envelope. O carteiro não há de notar.
Agora, antes mesmo de me apresentar – não que ache que esteja curiosa quanto a esse remetente, mas por acreditar que boas apresentações são bem vistas socialmente – devo perguntar à moça que lê essa carta: Por que não aceita de uma vez o pedido de casamento do jovem de terno que a visita sempre às segundas-feiras?
A senhorita desculpe intrometer-me assim em sua vida, mas é claro que esse problema tem afetado a qualidade dos pães! Ou não percebeu como diminuíram as vendas de sua panificadora? Já não é o mesmo leite de sempre, nem o café, nem a manteiga. Os bolos e doces estão amargando rapidamente. A concorrência está feliz da vida. E eu, cliente fiel desde sempre dessa padaria... Eu, um velho que passa o dia a bisbilhotar a vida alheia de dentro de sua loja... Fico a comer pão mal-passado.
Portanto, espero que se case como moço do terno ou deixe-o de uma vez por todas. Não importa muito, desde que esteja feliz e eu torne a comer pão torrado com muita manteiga e café para lá de doce no desjejum.
Quase me esqueço da apresentação que prometi umas linhas acima. Sobre mim, basta dizer que moro na rua de trás antes mesmo de a senhoria sonhar em nascer e que freqüento essa padaria que hoje é sua desde que ela pertenceu ao seu avô. Se a senhorita não se lembrar de mim, então deve estar com a cabeça no homem de terno que propôs casório. Não faz mal.

Que Deus a abençoe.

Ass.: Seu cliente mais fiel e fofoqueiro.

***

RESPOSTA À CARTA DO FOFOQUEIRO
Prezado Cliente,
Seria de bom tom agradecer sua preocupação para com o meu bem estar. Logo, obrigada. Seria melhor ainda agradecer pelo alerta quanto à qualidade dos meus produtos. Obrigada, mais uma vez. Sou grata também pela tarraxa de brinco que o senhor me devolveu. Certamente o carteiro não a notou.
Detesto admitir que não me lembre do senhor. Além dessa memória que anda fraca, apesar de minha pouca idade, minha cabeça, como bem sabe, está ligada ao homem de terno. Embora muito menos do que o senhor possa imaginar e por motivos que não envolvem a paixão que tinha por ele, sentimento que me abandonou tão repentinamente quanto abordou.
A qualidade dos produtos vem caindo (como observou em sua mensagem) porque tenho gasto muito tempo preparando o enxoval do bebê que está por vir. Garanto que nem o senhor, fofoqueiro dos fofoqueiros, poderia supor minha gravidez não planejada. O homem de terno, no entanto, está bem ciente disso e disposto a não “manchar a imagem de tão graciosa dama” e, claro, a dele também. Vejo-me impelida ao altar pelo pai do bebê e pela família dele. Dona Graça, minha sogra, não quererá um neto bastardo, filho de uma mulher que trabalha. Quanto mais uma que trabalhe com comércio!
Minha padaria está à venda. Negócio certo que duplicará meu pé-de-meia. Garanto que o novo dono – um primo meu, para que tudo fique em família – será muito bom padeiro. Amanhã parto no trem das cinco. Não importa muito para onde, desde que seja para sempre. Comigo vão o filho que ainda carrego no ventre e o japonês dono da pastelaria que fica na praça. Pastelaria, aliás, que logo será vendida. E, antes que me escreva a perguntar qual meu relacionamento com esse sujeito, asseguro que é de mais profunda e verdadeira amizade. O que o faz partir já não posso falar-lhe, e se desejar sabê-lo que o senhor mesmo o questione. Há coisas na vida que ficam melhores encobertas por mistérios.
Espero que esteja claro que só lhe conto esses detalhes por acreditar que está realmente preocupado comigo. Em um mundo tão cruel como esse em que vivemos cartas como a sua são uma raridade sem par, asseguro.
Os pães que mando anexos a correspondência foram preparados com tal carinho e atenção que só podem estar deliciosos. Oro para que cheguem ainda quentes as suas mãos, pois talvez sejam os últimos de boa qualidade que esquentarei nesse forno, com esse fermento, nessa cidade pequena e empoeirada.
No meu nome não há importância visto que provavelmente jamais tornaremos a nos ver. Nem ao menos é um título muito gracioso ou pomposo, do contrário ficaria feliz em ostentá-lo.

Que Nosso Senhor o guarde como me tem guardado.

Ass.: Uma moça que fabrica pães.

SEM TÍTULO - e sem slogan

2009-07-21T08:48:00.000-07:00

(Texto antigo sendo republicado...)

Você vai a uma festa de formatura e o garçom coloca sobre a mesa um panfleto do Buffet. No restaurante tem um anúncio em uma das paredes. Por todas as ruas por onde passa quando está dirigindo pode ver, no mínimo, um anúncio. Se estiver indo para o colégio de ônibus poderá perceber que não consegue ler todas as propagandas que aparecem no caminho... Não, o transporte não está acima do limite de velocidade: É que existem placas demais! Você liga a televisão e em todos os programas há intervalos para patrocinadores. Seus amigos cantam as melodias dos comerciais mais famosos e sabem de cor vários slogans de grandes marcas. Bem vindo ao mundo moderno!
Nesse universo tecnológico tudo o que você come, fala, bebe e veste obedece a um padrão. Não adianta negar, fingir ou desconversar! E esse padrão é estabelecido pela mídia, a mãe do marketing. Uau! Você está cercado: Calce um All Star, beba Coca-Cola no Mc Donald’s, chore vendo alguma novela da Rede Globo, pesquise no Google, acrescente mais emoticons ao seu MSN, assista algum longa-metragem da Disney e decore seu Orkut.
Todos esses estímulos “tecno-bizarro-sociais” informam sobre os acontecimentos mais importantes da atualidade mundial e, ao mesmo tempo, dominam a opinião dos povos. Tudo se “CRTL+C e CRTL+V”, nada se cria... Estão matando o pensamento. Concordo com Erich Fromm quando ele diz: “O problema não é que os computadores passem a pensar como a gente, mas que a gente passe a pensar como eles.”.
Estamos muito programados. Muito agendados. Muito controlados. Muito manuseáveis. Muito fúteis. Muito (ouso dizer) dependentes da moda, da marca, da grife, da aparência, do status e, conseqüentemente, do dinheiro. E agora? O que faremos?
Eu poderia dizer pra você evitar a informação, mas isso não seria direito. É bom ser bem informado. Talvez as únicas coisas que estejam ao nosso alcance – oh, meros mortais que somos! – seja orar e refletir sobre nosso próprio comportamento. Pense: “Eu preciso mesmo comprar isso?”, “Eu realmente gosto disso?”, “Porque quero tanto essa mercadoria?”, “O que me levou a tomar essa decisão de compra e/ou venda?”, “Isso é mais valioso que minha família e/ou minhas amizades?” e “Estou me apegando demais a esse bem material?”.
Porque, no fundo, você sabe que não precisa do Mc Donald’s, do Google, do Orkut, do MSN, da Coca-cola, da Disney ou do All Star. Você precisa, assim como eu, de Deus.
“Buscai primeiro o Reino dos Céus e a sua justiça, e as demais coisas vos serão acrescentadas.” (Bíblia Sagrada). Essas são as palavras de um Rei que não mente: O Rei do Universo.

Sobre Abraços

2009-07-21T08:39:00.000-07:00

(Texto antigo sendo republicado...)

O mundo precisa de mais carinho. Devemos todos aprender a amar o próximo como a nós mesmos, ainda que essa lição seja tremendamente difícil. É difícil amar o próximo quando ele grita conosco, quando não nos entende. É difícil amar o próximo quando ele desobedece as regras de trânsito e ainda nos xinga. É difícil amar o próximo quando ele fura a fila do banco ou quando nos assalta num transporte público. É difícil amar o próximo quando ele se nega a ouvir o que temos a dizer. Mas não é impossível.
Depois que você aprender a amar o próximo vai entender que o amor precisa ser demonstrado. Não há necessidade de grandes eventos de caridade ou shows beneficentes. Comece com sorrisos, passe para cumprimentos doces e, num instante, você estará abraçando seus familiares, seus amigos, seu colega de trabalho ou de estudo...
Porque o mundo carece de abraços. Abraços sinceros, meigos, respeitosos. É uma demonstração de afeto que ficou esquecida no tempo. Fala-se muito de beijos, de cumprimentos, de cafuné, de palavras e quase não mencionam os abraços!
Você abraçou seus pais hoje? Abraçou seu irmão, sua irmã? Suas avós, seus avôs? Seus bichinhos de estimação foram abraçados por você essa manhã? Foi o que pensei.
Abrace para ser abraçado. Abrace a paz, a compreensão, a força de vontade, o perdão, a amizade, o amor, a sinceridade, a responsabilidade, o afeto e a solidariedade.
Quantas vezes você não precisou de um abraço? Quem nunca desejou um abraço amigo naquele instante terrível? Vamos lá, admita! Não é fraqueza: é humanidade. Um abraço depois daquele telefonema, depois daquela carta, daquela palavra dita pelo médico ou da notícia dada pelo pai, depois daquele funeral, daquele acidente... Afinal, junto com o abraço vêm os ombros que recebem nossas lágrimas, os ouvidos que escutam nossos problemas e os corações que nos consolam. Talvez aquela pessoa que te magoou não tivesse feito isso se alguém - você? Quem sabe... – a tivesse abraçado. Sugiro então que comece agora. Pare de ler e procure alguém para abraçar. O mundo precisa de mais abraços.

O Manual da Letícia - Achados e Perdidos

2009-07-21T08:37:00.000-07:00

(Texto antigo sendo republicado...)

Os procedimentos para o manuseio de Achados e Perdidos devem variar de acordo com o tipo de “coisa” perdida. Abaixo uma lista de coisas que normal e anormalmente as pessoas perdem e de que forma proceder para encontrar o dono ou dona da “coisa”.

Encontrei...

a) Um diário, uma carteira, uma bolsa e/ou um celular. Essa é fácil. Leia, descubra de quem é e devolva.

b) Uma peruca. Cheire-a. Não, eu não estou brincando. A qualidade do perfume ou a falta dele podem dar boas pistas sobre o (a) dono (a) da peruca.

c) Uma dentadura. Ok, que tipo de pessoa que nós conhecemos poderia esquecer que está sem dentes?

d) Uma bomba. Corra! Corra! Corra!

e) Um livro. Repare na capa: É nova, bem cuidada e quase não tem marcas de dedos? Repare nas páginas: Estão limpas, extremamente claras e sem marcas de dobras? Se todas as respostas forem afirmativas o (a) dono (a) do livro é uma pessoa que não está nem um pouco interessada em lê-lo.

f) Um aparelho leitor de DVD ou VHS. É VHS? Pertence a um dinossauro. É um DVD? Como eu vou saber de quem é?! Todo mundo tem DVD hoje em dia...

g) Um batom e/ou um esmalte. Depende muito da cor... Se for preto a dona era punk ou chic. Se for roxo era roqueira. Se for rosa era patricinha ou romântica. Se for amarelo, verde ou azul era perua. Se for marrom ou era chic ou era clássica.

(Re)Começo

2009-06-27T12:03:00.000-07:00

Tema da foto: Feliz blog novo!

Estou abandonando meu antigo Le F. Leal, do servidor MyBlog, e, como diz o título, recomeçando. Então, os primeiros textos aqui serão uma seleção dos melhores do http://www.lefleal.myblog.com/, que pretendo fechar o quanto antes.

Quero comentários! Muitos, muitos, muitos... Porque quero críticas! Fale do erro gramatical, da falta de pontuação, grite o parágrafo mal marcado e, principalmente, anuncie falta de literariedade e figuras de linguagem mal feitas. Conto com você!